sentir sentido

2010-09-07T01:26:00.000+01:00

o que eu procuro em ti,
ó amante maravilhosamente disponível,
é esquecer-me do que procuro,
e também de mim.

Vitor Oliveira Jorge, Pequeno Livro de Aforismos

2010-08-31T14:14:00.000+01:00

Acordo com o teu nome nos
meus lábios — amargo beijo

esse que o tempo dá sem
aviso a quem não esquece.

Maria do Rosário Pedreira, Nenhum nome depois

2009-10-02T23:21:00.001+01:00

Beloved,
In what other lives or lands
Have I known your lips
Your Hands
Your Laughter brave
Irreverent.
Those sweet excesses that
I do adore.
What surety is there
That we will meet again,
On other worlds some
Future time undated.
I defy my body's haste.
Without the promise
Of one more sweet encounter
I will not deign to die.

Maya Angelou

2009-09-18T22:20:00.000+01:00

Toco a tua boca.
Com um dedo, toco a borda da tua boca, desenhando-a como se saísse da minha mão, como se a tua boca se entreabrisse pela primeira vez, e basta-me fechar os olhos para tudo desfazer e começar de novo, faço nascer outra vez a boca que desejo, a boca que a minha mão define e desenha na tua cara, uma boca escolhida entre todas as bocas, escolhida por mim com soberana liberdade para desenhá-la com a minha mão na tua cara e que, por um acaso que não procuro compreender, coincide exactamente com a tua boca, que sorri por baixo da que a minha mão te desenha.
Olhas-me, de perto me olhas, cada vez mais de perto, e então brincamos aos ciclopes, olhando-nos cada vez mais de perto. Os olhos agigantam-se, aproximam-se entre si, sobrepõem-se, e os ciclopes olham-se, respirando confundidos, as bocas encontram-se e lutam sem vontade, mordendo-se com os lábios, quase não apoiando a língua nos dentes, brincando nos seus espaços onde um ar pesado vai e vem com um perfume velho e um silêncio. Então as minhas mãos tentam fundir-se no teu cabelo, acariciar lentamente as profundezas do teu cabelo enquanto nos beijamos como se tivéssemos a boca cheia de flores ou de peixes, de movimentos vivos, de uma fragrância obscura. E se nos mordemos a dor é doce, e se nos afogamos num breve e terrível absorver simultâneo do fôlego, essa morte instantânea é bela. E há apenas uma saliva e apenas um sabor a fruta madura, e eu sinto-te tremer em mim como a lua na água.

Julio Cortazar, O Jogo do Mundo

2009-09-16T15:31:00.000+01:00

They're both convinced
that a sudden passion joined them.
Such certainty is more beautiful,
but uncertainty is more beautiful still.

Since they'd never met before, they're sure
that there'd been nothing between them.
But what's the word from the streets, staircases, hallways--
perhaps they've passed by each other a million times?

I want to ask them
if they don't remember--
a moment face to face
in some revolving door?
perhaps a "sorry" muttered in a crowd?
a curt "wrong number"caught in the receiver?--
but I know the answer.
No, they don't remember.

They'd be amazed to hear
that Chance has been toying with them
now for years.

Not quite ready yet
to become their Destiny,
it pushed them close, drove them apart,
it barred their path,
stifling a laugh,
and then leaped aside.

There were signs and signals,
even if they couldn't read them yet.
Perhaps three years ago
or just last Tuesday
a certain leaf fluttered
from one shoulder to another?
Something was dropped and then picked up.
Who knows, maybe the ball that vanished
into childhood's thicket?

There were doorknobs and doorbells
where one touch had covered another
beforehand.
Suitcases checked and standing side by side.
One night. perhaps, the same dream,
grown hazy by morning.

Every beginning
is only a sequel, after all,
and the book of events
is always open halfway through.

Wislawa Szymborska

2009-09-07T23:16:00.002+01:00

Dá-me um bocadinho do teu amor           todos os dias
Não mo dês todo hoje          que amanhã vou precisar dele outra vez
eu sei           conheço-me bem
e nesse aspecto         sou exactamente como o resto da humanidade
preciso de ser amado todos os dias
só espero não morrer muito velhinho         para que o teu amor me
               [dure até ao fim da vida

João Negreiros, o cheiro da sombra das flores

2009-06-13T00:00:00.001+01:00

podes colher de mim
tudo quanto precisares
alimento-me só de saudade
um corpo que deixou de tremer por mim
suar por mim
em todas as superfícies
a dor que causa é só comparável
ao prazer que foi quem de gerar

Alberte Momán, Erótica (ver mais aqui)

2009-06-05T00:00:00.001+01:00

Getting a man to love you is easy
Only be honest about your wants as
Woman. Stand nude before the glass with him
So that he sees himself the stronger one
And believes it so, and you so much more
Softer, younger, lovelier. Admit your
Admiration. Notice the perfection
Of his limbs, his eyes reddening under
The shower, the shy walk across the bathroom floor,
Dropping towels, and the jerky way he
Urinates. All the fond details that make
Him male and your only man. Gift him all,
Gift him what makes you woman, the scent of
Long hair, the musk of sweat between the breasts,
The warm shock of menstrual blood, and all your
Endless female hungers. Oh yes, getting
A man to love is easy, but living
Without him afterwards may have to be
Faced. A living without life when you move
Around, meeting strangers, with your eyes that
Gave up their search, with ears that hear only
His last voice calling out your name and your
Body which once under his touch had gleamed
Like burnished brass, now drab and destitute.

Kamala Das (poeta indiana) (via Feminine Fragrance)

2009-06-03T15:19:00.000+01:00

Este amor que nos jorra - jorra e queima
em paixão que flutua ou já guerreia
contra si próprio se tornado cinza,
contra o destino se tornado areia...

Este amor é dilúvio - é fora e dentro
mesmo se sabendo que é candeia
a esmorecer em bruma, ao fogo lento
de nos deixar a dor quando se enleia

à nossa desrazão, ao fim do entendimento,
à ambígua amarração de luz e de tormento
nestas bolsas de sal às vezes cheias.

Este amor é de carne - é foz patente
de um rio sempre a crescer, sempre na esteira
do que tão perto está mesmo se ausente.

João Rui de Sousa, Obra poética

2009-05-29T00:00:00.004+01:00

Primeira Carta

Considera, meu amor, a que ponto chegou a tua imprevidência. Desgraçado!, foste enganado e enganaste-me com falsas esperanças. Uma paixão de que esperaste tanto prazer não é agora mais que desespero mortal, só comparável à crueldade da ausência que o causa. Há-de então este afastamento, para o qual a minha dor, por mais subtil que seja, não encontrou nome bastante lamentável, privar-me para sempre de me debruçar nuns olhos onde já vi tanto amor, que despertavam em mim emoções que me enchiam de alegria, que bastavam para meu contentamento e valiam, enfim, tudo quanto há? Ai!, os meus estão privados da única luz que os alumiava, só lágrimas lhes restam, e chorar é o único uso que faço deles, desde que soube que te havias decidido a um afastamento tão insuportável que me matará em pouco tempo.
Parece-me, no entanto, que até ao sofrimento, de que és a única causa, já vou tendo afeição. Mal te vi a minha vida foi tua, e chego a ter prazer em sacrificar-ta. Mil vezes ao dia os meus suspiros vão ao teu encontro, procuram-te por toda a parte e, em troca de tanto desassossego, só me trazem sinais da minha má fortuna, que cruelmente não me consente qualquer engano e me diz a todo o momento: Cessa, pobre Mariana, cessa de te mortificar em vão, e de procurar um amante que não voltarás a ver, que atravessou mares para te fugir, que está em França rodeado de prazeres, que não pensa um só instante nas tuas mágoas, que dispensa todo este arrebatamento e nem sequer sabe agradecer-to. Mas não, não me resolvo a pensar tão mal de ti e estou por de mais empenhada em te justificar. Nem quero imaginar que me esqueceste. Não sou já bem desgraçada sem o tormento de falsas suspeitas? E porque hei-de eu procurar esquecer todo o desvelo com que me manifestavas o teu amor? Tão deslumbrada fiquei com os teus cuidados, que bem ingrata seria se não te quisesse com desvario igual ao que me levava a minha paixão, quando me davas provas da tua.
Como é possível que a lembrança de momentos tão belos se tenha tornado tão cruel? E que, contra a sua natureza sirva agora só para me torturar o coração? Ai!, a tua última carta reduziu-me a um estado bem singular: bateu de tal forma que parecia querer fugir-me para te ir procurar. Fiquei tão prostrada de comoção que durante mais de três horas todos os meus sentidos me abandonaram: recusava uma vida que tenho de perder por ti, já que para ti a não posso guardar. Enfim, voltei, contra vontade, a ter a luz: agradava-me sentir que morria de amor, e, além do mais, era um alívio não voltar a ser posta em frente do meu coração despedaçado pela dor da tua ausência.
Depois deste acidente tenho padecido muito, mas como deixarei de sofrer enquanto não te vir? Suporto contudo o meu mal sem me queixar, porque me vem de ti. É então isto que me dás em troca de tanto amor? Mas não importa, estou resolvida a adorar-te toda a vida e a não ver seja quem for, e asseguro-te que seria melhor para ti não amares mais ninguém. Poderias contentar-te com uma paixão menos ardente que a minha? Talvez encontrasses mais beleza (houve um tempo, no entanto, em que me dizias que eu era muito bonita), mas não encontrarias nunca tanto amor, e tudo o mais não é nada.
Não enchas as tuas cartas de coisas inúteis, nem me voltes a pedir que me lembre de ti. Eu não te posso esquecer, e não esqueço também a esperança que me deste de vires passar algum tempo comigo. Ai!, porque não queres passar a vida inteira ao pé de mim? Se me fosse possível sair deste malfadado convento, não esperaria em Portugal pelo cumprimento da tua promessa: iria eu, sem guardar nenhuma conveniência, procurar-te, e seguir-te, e amar-te em toda a parte. Não me atrevo a acreditar que isso possa acontecer; tal esperança por certo me daria algum consolo, mas não quero alimentá-la, pois só à minha dor me devo entregar. Porém, quando meu irmão me permitiu que te escrevesse, confesso que surpreendi em mim um alvoroço de alegria, que suspendeu por momentos o desespero em que vivo. Suplico-te que me digas porque teimaste em me desvairar assim, sabendo, como sabias, que terminavas por me abandonar? Porque te empenhaste tanto em me desgraçar? Porque não me deixaste em sossego no meu convento? Em que é que te ofendi? Mas perdoa-me; não te culpo de nada. Não me encontro em estado de pensar em vingança, e acuso somente o rigor do meu destino. Ao separar-nos, julgo que nos fez o mais temível dos males, embora não possa afastar o meu coração do teu; o amor, bem mais forte, uniu-os para toda a vida. E tu, se tens algum interesse por mim, escreve-me amiúde. Bem mereço o cuidado de me falares do teu coração e da tua vida; e sobretudo vem ver-me.
Adeus. Não posso separar-me deste papel que irá ter às tuas mãos. Quem me dera a mesma sorte! Ai, que loucura a minha! Sei bem que isso não é possível! Adeus; não posso mais. Adeus. Ama-me sempre, e faz-me sofrer mais ainda.

Mariana Alcoforado, Cartas Portuguesas (pref. e trad. de Eugénio de Andrade) (via A Dispersa Palavra)

2009-05-28T00:00:00.002+01:00

Sou voraz não me apego
ao abrigo da alma

Sou o corpo o incêndio
só o fogo
me acalma

Maria Teresa Horta, Inquietude - Poesia Reunida

2009-05-26T00:00:00.000+01:00

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte.
Tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte.
Tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte.
o sea,
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

Mario Benedetti

2009-05-18T00:00:00.002+01:00

Aquele que o meu coração ama
ergueu-se do meu leito e nele esqueceu
as repetidas promessas de um regresso
em que aos meus olhos ensinaria
a única maneira de esconder
o prenúncio de invisíveis desertos

aquele que o meu coração ama
afogou em noites de leite e mel
o rasto dos oásis que
teciam a sede do desejo no meu peito
e bebeu neles as horas de um destino que
me acenava de muito longe

aquele que o meu coração ama
partiu às cegas sem descobrir
as húmidas palavras que se espalham
à sombra dos ciprestes
contando os minutos que faltam
para a vertigem do corpo onde o aguardo

Alice Vieira,O que dói às aves (via Blogue do JL)

2009-05-13T00:00:00.000+01:00

As lágrimas que dos meus olhos caem
São o teu pranto em mim realizado.
As tuas penas em mim se vivificam
E o teu sofrer em mim encontra forma.
O teu silêncio é a minha voz mais funda,
O teu querer, a minha esperança intensa,
De sorte que não existe morte
Tua que a mim me não pertença.
E a solidão que de alma a alma aumenta
O anseio do encontro antigo,
É a inarmonia que vive
Da diferença que a desunião gera.
Reúne-te comigo no meu chamamento,
Reúne-te comigo ao que nos demora,
E levemos connosco o fim desta espera!

Ana Hatherly, Poesia (1958/1978)

2009-05-12T00:00:00.001+01:00

Estar não estando
no riso e no pranto.
Posso ir sem domínio
dentro do possível.
Ser de si o oposto
sem deixar de ser
imóvel movente
que só por angústia
de tempo resvala
para achar o fluxo
do plectro em refluxo.
Pendente da sorte
do imã da força
dos próprios recuos,
o pêndulo pende
mediante a tangência
de eflúvios
que estuam
adversos à inércia.

Henriqueta Lisboa, via Ideias despedaçadas

2009-05-10T00:00:00.001+01:00

... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...

Acordei de repente no meio da noite na rua alguém chamara: A N A !
Então o nome correu pelos ares como um duríssimo triângulo como um
papagaio
de pedra o meu nome é de basalto é uma corrente
bate nos meus ouvidos oiço os seus elos A---N---A---!
São três dedos num só apontam para si mesmos ANA ANA ANA
às vezes parecem pancadas dum pequeno martelo batendo regularmente
bate em mármore talvez qualquer superfície dura e o eco
das pancadas corre em dois sentidos         Sentido A <---> A
(corre pelos sentidos).
Tudo o que é sentido por A é sentido por A
N é A em fuga incompleto A     incompleto dois A. É um índice de A
                    OH ANA!
A negação A partícula O reversível O igual a si O em si
Um nome é em si O que jamais é fora de si
Oiço o meu nome corre sobre mim passa por mim
O meu nome não é eu
O nome passa por mim correndo vem ter comigo grita-me aos ouvidos
O nome é atirado contra mim cai em mim
Com o meu nome caio em mim
                       A N A
Três pancadas: uma na cabeça outra no peito outra na cabeça
É uma formação     As letras voam formação V
          A           A                      N
                N                       A           A
Rapidamente uma pancada no estômago
Vejo o preso na cadeira Ouve o seu nome Vêm buscá-lo Abrem-se as grades
Vou morrer Não posso desprender-me Estou inocente
Empurram-me para a frente Tropeço pelos corredores no meio dos guardas
Abre-se a grande porta:
                      A N A !
Salto no ar
          salto no ar absoluto precedida do meu nome
                                           seguida do meu nome
O meu nome atira-me para a frente
                   empurra-me para a frente
                         corre pelo ar absoluto
                                  eu caio no fundo
Olho para o alto: o nome é um triângulo de basalto
Fecho os olhos
Penso na existência do nome.
Quero chorar. Doem-me os olhos. Choro lágrimas de tinta.
Quero olhar dizer o nome. A minha boca está cheia de tinta.
Estou dobrada. Quero erguer-me.
Estou dentro.
                            Tudo o que sou escreve o nome
                                     é para escrever o nome
                                                 o vómito do nome
                                                          a agonia do nome
                            A minha pele é o chumbo líquido do nome
Os meus membros são as teclas da máquina de escrever o nome

ANA ANA ANA ANA ANA ANA ANA ANA ANA ANA ANA ANA

O nome corre pelo corredor batendo nas paredes desdobrando o eco como
uma peça
de tecido anúncio eléctrico do nome vou de joelhos pelo nome cumpro antigas
promessas sangro tinta pelo nome subo pela máquina murmurando o nome

... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...

ANA: se eu fosse disléxica e quisesse ler ANA jamais compreenderia
o que quer dizer ANA. Veria essas formas agudas - vértice, vértice, vértice
invertido
vértice. Mas não o que quer dizer ANA. Jamais compreenderia porque é
impossível
compreender o que quer dizer A - N - A. Por exemplo: o que se passa
na boca:
com uma certa força expelir o ar - A; um pouco de língua contra o céu
da boca
(empurrando levemente contra os dentes de cima) - N; outra vez expelir o ar
apoiando com uma certa força - A. Mas não é bem assim. O ar sai com a
descida
da língua. Há só um A - o primeiro - o último não é um A. É um
resto do
movimento do N com um pouco do ar do primeiro A, suspendido em N e
por fim expelido
em A, prolongamento de N.
ANA é isto.
Isso.
A língua quase não se move. É um nome muito tranquilo. Pacífico mesmo.
Para dizer ANA com força é preciso estar-se muito zangado. Normalmente
move-se
apenas a língua levemente dentro da boca. Não é preciso muito mais.
... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...

Ana Hatherly, Poesia (1958/1978)

2009-05-05T00:00:00.000+01:00

Miras, con ojos luminosos,
mientras hablo, mis ojos. Los cabellos
son fuego y seda,
y el rosa laberinto del oído
desvaría en la noche,
acepta las razones que doy sobre una vida
que ha perdido la dicha y su mejor edad.
¿Cómo me ven tus ojos? Yo sé, porque estás cerca,
que mis labios sonríen,
y hay en mí delirante juventud.
Inocente me miras, y no quiero saber
si soy el más dichoso hipócrita.
Sería pervertirte decir
que quien ha envejecido es traidor,
pues ha dado la vida
o dado el alma,
no sólo por placer, también por tedio,
o por tranquilidad;
muy pocas veces por amor.

He acercado mis labios a los tuyos,
en su fuego he dejado mi calor,
y emboscado en la noche
iba espiando en ti vejez y desengaño.

Francisco Brines

2009-05-04T00:00:00.001+01:00

há muito tempo, no começo de uma noite de árvores já despidas, agitadas pelo vento de setembro, imaginei a tua vinda. havia uma indefinida inquietação na natureza, como se estivesse para se aproximar uma grande tempestade, e o horizonte colorira-se de tons assustadores. a electricidade tinha faltado, e havia velas tremelicando sobre as mesas, um certo sentimento de frio que nos fazia aproximar-nos das camas, enrolarmo-nos dentro das camisolas, como se esse fosse o preciso começo de mais um inverno, com tudo o que de irremediavelmente perdido ficava para trás, sobretudo os rostos iluminados pela intensa exaltação da luz. eu aquecia as mãos na fornalha do cachimbo, acariciava as folhas do livro que me tinha acompanhado durante todo esse mês, sentia-me lavado e com uma indescritível paz na alma. pela primeira vez na vida sabia-me completamente entregue a mim próprio, tal como as colinas que vira ao fim da tarde, espalhadas ao sol, amarelas e solitárias, sem qualquer sentido que não fosse multiplicarem-se até aos confins da minha retina, redondas e sempre iguais a si mesmas, perdurando de dia para dia e de século para século.
mas, dizia-te, nesse momento prenunciei a tua vinda. julguei mesmo saber quando me chamaste pela primeira vez, talvez num desses muitos sons ambíguos que tem o estalar de uma casa, e me disseste: prepara o caminho para o meu rosto. abre-te de par em par, como se fosses uma enorme folha de uma planta carnívora, distende-te todo como um animal dócil e devorador, apresta-te a teres os meus pés nus sobre o teu peito, os meus lábios elevando-se ao longo do teu sexo como as pétalas de uma flor vermelha de sangue.
assustas-me por me quereres assim, e por te acercares tão inesperadamente neste fim de dia de outono, como se uma nudez indecisa se aproximasse do meu leito sem eu lhe poder definir os contornos do olhar, pensei. sabes, nesta altura do ano os patos bravios migratórios já se encontram todos sobre o lago, e um tal anúncio pode causar-lhes a morte, ou pelo menos uma partida precipitada, e o sangue das suas asas ficar espalhado no meu peito. interrompes um pacto antigo que fiz com esta vida cómoda: a de poder sobreviver em troca de um pouco de ternura, das refeições às horas, do meu cachimbo pousado sobre o estirador, entre a elegância das lombadas dos meus livros, na certeza de estar construindo a obra que esperam de mim. tu vens de súbito tratar-me como um rapaz, abrir-me as cortinas de veludo do teu púbis com um sorriso azul, dizer-me que tudo começa agora, que deixaste crescer os cabelos para mim, e que eles te provocam uma sensação de crina nas nádegas, que queres correr.
como pudeste saber que era eu a pessoa certa? e sê-lo-ei? como intentas possuir a minha alma, assim por antecipação? como pudeste adivinhar que atravessei desertos, que no meu palato tenho a secura de cactos cujos espinhos se me enterram nas gengivas quando sorrio? não receias a minha voracidade, este apetite por te sugar toda, desde a saliva ao sangue, esta vontade de morte que me acomete, de te cortar pelo sexo, de te abrir como a um brinquedo, atirando as peças para os quatro cantos do quarto?
eu sei, marcaste encontro comigo num qualquer hotel, solitário e frio, onde chegarei sem bagagem e segurando com uma mão de suor o meu cartão de crédito. não teremos música, nem uma chávena de chá, nem interessará se lá fora chove ou se no passeio passa a figura da pessoa que outrora foi minha mãe. é suposto eu ter crescido, e não estou aqui nem para me explicar nem para finalmente te conhecer. estou aqui porque tu me insinuaste que querias possuir o meu olhar, com uma determinação clandestina. não te esqueças de fechar os vidros, porque estamos numa cave, e pode ser que lá fora seja veneza, que as vagas se agitem e venham entornar-se aqui dentro.
pode acontecer que a cama se transforme numa jangada e tu consigas matar-me, dar-me descanso no alto mar, quando chegar a hora em que o sol ruboresce as asas dos anjos que trepam, expeditos, às cúpulas das igrejas.
partir assim deste sítio terá de ser forçosamente inesquecível.

Vítor Oliveira Jorge, As arquitecturas sazonais

2009-05-01T00:00:00.000+01:00

De muitas formas se diz a minha luz
De muitos modos me visita o meu anjo
Vem devagarinho por dentro me rasga com navalhas de
cristal; veste-me de âncoras na turbulência dos abismos; molda-me com
esperas na voraz negritude da cidade Às vezes, na deriva
repetida das pedras, na solidão dos bosques, enfeita de estrelas os espelhos onde
me deito

De muitas formas se diz a minha luz
vem comigo ao sussurrar das ondas, e aí, no janelo da tarde, lê-me
Nuno Júdice para que a minha tristeza não alastre; desliza também nos
palácios dos subúrbios, nos espaços nevados de safiras e brilhantes,
onde a melancolia, redil de gestos impossíveis, inventa reinos que só eu
habito

De muitas formas se diz a minha luz
por fim, numa pausa de murmúrios, numa paleta de cheiros bem fortes
deixa o meu corpo feliz na alegria revolta da Terra

Victor Oliveira Mateus, A noite e a voz (conheça mais aqui)

2009-04-29T00:00:00.000+01:00

Para que o encontro se prolongue
na ausência do nosso cruzar
de dedos,
há uma celebração quotidiana
do teu nome fora da minha boca.
Chamo-te como se de perto
me ouvisses, é só um murmurar
fugidio para que aqui te quedes.

Lidia Martinez, Um adeus perfeito

2009-04-25T00:00:00.000+01:00

Sobre esta página escrevo
teu nome que no peito trago escrito
laranja verde limão
amargo e doce o teu nome.

Sobre esta página escrevo
o teu nome de muitos nomes feito água e fogo lenha vento
primavera pátria exílio.

Teu nome onde exilado habito e canto mais do que nome: navio
onde já fui marinheiro
naufragado no teu nome.

Sobre esta página escrevo o teu nome: tempestade.
E mais do que nome: sangue. Amor e morte. Navio.

Esta chama ateada no meu peito
por quem morro por quem vivo este nome rosa e cardo
por quen livre sou cativo.

Sobre esta página escrevo o
teu nome: liberdade.

Manuel Alegre, A Praça da Canção

2009-04-23T13:20:00.000+01:00

E quando a noite chega ao fim,
na hora funesta das putas e dos bêbados,
dos marginais, dos vagabundos;

quando chega a hora azeda da ressaca,
a boca amarga, o peito oprime,
o mundo todo é uma merda;

quando chega essa hora funesta,
fantasmas povoam as ruas,
o primeiro autocarro não vem,
barcos sonâmbulos perdem o cais,
a noite já não é noite
e a manhã indecisa não desponta

- ainda te amo mais, e mais, e mais,
desesperadamente, sem peso nem conta.

José Carlos de Vasconcelos, Repórter do coração

2009-04-21T00:00:00.000+01:00

enquanto te espero
derretem-se as horas
mulheres de maio tecem véus de viúva
vêm depois os pessegueiros
e tudo é violeta

ponho a mesa à sombra do sorriso
e começo a servir minutos de prata
vem o vinho maduro
colheita especial da saudade
vem a noite suculenta
regada de ervas de alma picada
e nada me prende

enquanto te espero
partem novos barcos

e eu sem leme sem ti para vencer este monstro
este quarto este ocidente isolado.

Isabel Mendes Ferreira, Um corpo (sub)-exposto

2009-04-18T00:00:00.000+01:00

De ser o som do amor tão enleado
em cristalinas veias,
em palavras suaves, em recantos
que são gestos bem vivos e são letras
de irradiante lume,
havia este destino que era um lábio
a arder na vastidão de descobrir
o lugar onde ardia este esperar-te.

João Rui de Sousa, Obra poética

2009-04-16T13:53:00.000+01:00

as tuas mãos podem tudo
guardo a garganta cheia de sol
escoando luz, libertando ais e suspiros longos.
a falta que tu me fazes é sem limites, um dia dir-te-ei isto.
palavras para chegar ao silêncio.
do meio da vergonha, da unidade, guardo a sensibilidade
na boca, lá no fundo, comichão.
língua que vai tocar no côncavo, engolir seco.
agitação da cauda do peixe, um golpe de remo e chuva miudinha
a molhar tolos. Ficamos calmos separados pelos oceanos.
uma escrita seca, óssea.
uma lama incomoda.
eis aqui!
comida pelas árvores, a luz pesada do meio da tarde.
é só o dia de hoje, que bom tê-lo.

Lidia Martinez (ver mais aqui)

2009-04-05T00:00:00.000+01:00

Ha venido tu lengua; está en mi boca
como una fruta en la melancolía.

Ten piedad en mi boca: liba, lame,
amor mío, la sombra.

Antonio Gamoneda, Livro do frio

2009-04-02T00:00:00.000+01:00

Cuando me han preguntado la causa de mi amor
yo nunca he respondido: Ya conocéis su gran belleza.
(Y aún es posible que existan rostros más hermosos.)
Ni tampoco he descrito las cualidades ciertas de su espíritu
que siempre me mostraba en sus costumbres,
o en la disposición para el silencio o la sonrisa
según lo demandara mi secreto.
Eran cosas del alma, y nada dije de ella.
(Y aún debiera añadir que he conocido almas superiores.)

La verdad de mi amor ahora la sé:
vencía su presencia la imperfección del hombre,
pues es atroz pensar
que no se corresponden en nosotros los cuerpos con las almas,
y así ciegan los cuerpos la gracia del espíritu,
su claridad, la dolorida flor de la experiencia,
la bondad misma.
Importantes sucesos que nunca descubrimos,
o descubrimos tarde.
Mienten los cuerpos, otras veces, un airoso calor,
movida luz, honda frescura;
y el daño nos descubre su seca falsedad.

La verdad de mi amor sabedla ahora:
la materia y el soplo se unieron en su vida
como la luz que posa en el espejo
(era pequeña luz, espejo diminuto);
era azarosa creación perfecta.
Un ser en orden crecía junto a mí,
y mi desorden serenaba.
Amé su limitada perfección.

Francisco Brines, Ensaio de uma despedida

2009-03-31T13:32:00.000+01:00

Vem ver-me antes que morra de amor – o sangue
arrefece dentro do meu corpo e as rosas desbotam
nas minhas mãos. Da minha cama ouço a tempestade
nos continentes; e já quis partir, deixar que o vento
levasse a minha mala por aí; fiz planos de correr mundo
para te esquecer – mas nunca abria a porta.

Vem ver-me enquanto não morro, mas vem de noite –
a luz sublinha a agonia de um rosto e quero que me recordes
como eu podia ter sido. Da minha cama vejo o sol
tatuar as costas do meu país; e já sonhei que o perseguia,
que desenhava o teu nome no veludo da areia e sentia
a vida a pulsar nessa palavra como o músculo tenso
escondido sob a pele – mas depois acordava e não ia.

Vem ver-me antes que morra, mas vem depressa –
os livros resvalam-me do colo e o bolor avança
sobre a roupa. Da minha cama sinto o perfume das folhas
tombadas nos caminhos. O Outono chegou. E o quarto
ficou tão frio de repente. E tu sem vires. Agora
quero deitar-me no tapete de musgo do jardim e ouvir
bater o coração da terra no meu peito. Os vermes
alimentam-se dos sonhos de quem morre. E tu não vens.

Maria do Rosário Pedreira, O canto do vento nos ciprestes

2009-03-28T00:00:00.000Z

Falarei menos que um peixe, amor,
das líquidas emoções ou desejo serpenteado
sobre o que começa junto as rotas umbilicais.
Não me procures no rumo do vento
no cansaço da lua asfixiante, no mistério
ritmo da noite voltada para disponibilidade
de um sexo tecido de felicidade.
Diz-me com ternura imensa, a dor profana
a finitude do prazer de te descobrir
procuradamente na suavidade duma errância
com que te inicio no embrulho do teu calor
langoroso.
É um orvalho matinal que te rega
um suspiro húmido com sabor a algas
dos teus seios fugidios, ardente abandono
lascivo amanhecer.
Na carta que sustenta este ardor
sôfrego desejo me embala a fadiga
de te possuir com secreta evasão,
sentida excitação de me deixar aprisionar
no excesso fantasmagórico da sublimação
primitiva da vida e do amor que germina.

Américo Teixeira Moreira, O corpo restituído

2009-03-27T00:00:00.000Z

dedos quietos que crescem
pele nua
brincadeiras como o amor
pêndulo solto de sonhos
lógicas sacudidas
olhar de só-assim
modos de chegar como sementes
manobras de artesão contra o ego
desafio do «eu»
nudez de pele
de mãos
e (sob os teus olhos)
invenção de um sólido espanador de tristezas.

Ondjaki, Materiais para confecção de um espanador de tristezas

2009-03-25T00:00:00.001Z

Acabei a minha sessão de canto, estou triste, flor depois das pétalas. Reponho sobre meu corpo suado o vestido de que me tinha libertado. Canto sempre assim, despida. Os homens, se calhar, só me vêm ver por causa disso: sempre me dispo quando canto. Estranha-se? Eu pergunto: a gente não se despe para amar? Porquê não ficar nua para outros amores? A canção é só isso: um amor que se consome em chama entre o instante da voz e a eternidade do silêncio.
Outros cantadores, quando actuam em público, se trajam de enfeites e reluzências. Mas, em meu caso, cantar é coisa tão maior que me entrego assim pequenitinha, destamanhada. Dessa maneira, menos que mínima, me torno sombra, desenhável segundo tonalidades de música.
Cantar, dizem, é um afastamento da morte. A voz suspende o passo da morte e, em volta, tudo se torna pegada da vida. Dizem mas, para mim, a voz serve-me para outras finalidades: cantando eu convoco um certo homem. Era um apanhador de pérolas, vasculhador de maresias. Esse homem acendeu a minha vida e ainda hoje eu sigo por iluminação desse sentimento. O amor, agora sei, é a terra e o mar se inundando mutuamente.
Amei esse peroleiro tanto até dele perder memória. Lembro apenas de quanto estive viva. Minha vida se tornava tão densa que o tempo sofria enfarte, coagulado de felicidade. Só esse homem servia para meu litoral, todas vivências que eu tivera eram ondas que nele desmaiavam. Contudo, estou fadada apenas para instantes. Nunca provei felicidade que não fosse em taça que, logo após o lábio, se estilhaça. Sempre aspirei ser árvore. Da árvore serei apenas luar, a breve crença de claridade.
Em certo momento, me extraviei de sua presença, perdi o búzio e o mar que ecoava dentro. Ele embarcou para as ilhas de Bazaruto, destinado a arrancar riquezas das conchas. Apanhador de pérolas, certeiro a capturar, entre as rochas, os brilhos delas. Só falhou me apanhar a mim, rasteirinha que vivi, encrostada entre rochas.
Na despedida, ele me pediu que cantasse. Não houve choradeiras. Lágrima era prova gasta. Vejam-se as aves quando migram. Choram? O que elas não prescindem é do canto.
- E porquê? - perguntou o peroleiro.
O gorjeio, explicou ele, é a âncora que os pássaros lançam para prenderem o tempo, para que as estações vão e regressem como marés.
- Você cante para chamar meu regresso.
Minha vida foi um esperadouro. Estive assim, inclinada como praia, mar desaguando em rio, Índico exilado, mar naufragado. Estive na sombra mas não fiquei sombria. Pelo menos, nas primeiras esperas. Valia-me cantar. Espraiei minha voz por mais lugares que tem o mundo.
- Esse homem me lançou um bom-olhado?
Demorasse assim sua ausência, a espera não se sujava com desespero. Me socorria a lembrança de seus braços como se fossem a parte do meu próprio corpo que me faltasse resgatar.
Para sempre me ficou esse abraço. Por via desse cingir de corpo a minha vida se mudou. Depois desse abraço trocou-se, no mundo, o fora pelo dentro. Agora, é dentro que tenho pele. Agora, meus olhos se abrem apenas para as funduras da alma. Nesse reverso, a poeira da rua me suja é o coração. Vou perdendo a noção de mim, vou desbrilhando. E se eu peço que ele regresse é para sua mão peroleira me descobrir ainda cintilosa por dentro. Todo este tempo me madreperolei, me enfeitei de lembrança.
Mas o homem de minha paixão se foi demorando tanto que receio me acontecer como à ostra que vai engrossando tanto a casca que morre dentro de sua própria prisão. Certamente, ele passará por mim e não me reconhecerá. Minha única salvação será, então, cantar, cantar como ele me pediu. Entoarei a mesma canção da despedida. Para que ele me confirme entre as demais conchas e se debruce em mim para me levar.
Mas, na barraca do mercado, eu canto e não encanto ninguém. Ao inviés, todos se riem de mim, tosquinhando o dedo indicador nas respectivas cabeças. Sugerem assim que esteja louca, incapazes que são de me explicar.
Esta noite, como todas as noites antes desta, apanho minhas roupas enquanto escuto os comentários jocosos da assistência. Afinal, a mesma humilhação de todas as exibições anteriores. Desta vez, porém, aquela gozação me magoa como ferroada em minha alma.
Nas traseiras do palco, uma mulher me aborda, amiga, admirada do meu estado. Me estende uma folha de papel, pedindo que escrevesse o que sentia. Fico com a caneta gaguejando em meus dedos, incapaz de uma única letra. Pela primeira vez, me dói ser muda, me aleija ter perdido a voz na sucessiva convocação de meu amado. Me castigam não as gargalhadas dos que me fingiam escutar mas um estranho presságio. É então que, das traseiras do escuro, chega um pescador que me faz sinal, em respeitoso chamamento. Sabendo que não falo, ele também pouco fala.
- Lhe trago isto.
Suas mãos se abrem na concha das minhas. Deixa tombar uma pequena luminosidade que rola entre os meus dedos. É uma pérola, luzinhando como gota de uma estrela. Lhe mostro o papel onde rabisquei a angustiosa pergunta:
- Foi quando?
Ele apenas abana a cabeça. Interessava o quando? Aquela era a maneira de o mensageiro me dizer que o meu antigo amor se tinha desacontecido, exilado do tempo, emigrado do corpo.
- Enterraram-no?
Mas a interrogação, rabiscada na folha, não cumpre o seu destino. Silencioso, o pescador se afunda nas trevas com a educação de ave nocturna. Fico eu, enfrentando sozinha o todo firmamento, monteplicado em pequenas pérolas. E escuto, como se fosse vinda de dentro, a voz do peroleiro:
- Cante! Cante aquela canção em que eu parti.
E lanço, primeiro sem força, os acordes dessa antiga melodia. E me inespero quando noto que o mensageiro regressa, arrepiado do caminho que tomara. No seu rosto se acendia o espanto de me escutar, como se, em mim, voz e peito se houvesse, reencontrado.

Mia Couto, "A cantadeira", in Na berma de nenhuma estrada e outros contos

2009-03-22T00:00:00.000Z

Não digas nada – a tua boca já me pertenceu
e agora tenho ciúmes das palavras. O que
disseres será um beijo pousado nos lábios de
outra mulher, dor e mais dor, traição maior
para quem acreditou que o teu amor era para
a morte. Não fales – tenho também ciúmes

da tua voz; ouvir-te é ficar só uma vez mais.

Maria do Rosário Pedreira, in Relâmpago, nº 22

2009-03-18T00:00:00.000Z

Não, não o faço por tristeza
nem superstição.

Cada noite
assinalo na parede do tempo.

Presidiário
que não deseja o último dia.

Apenas por te ouvir e amar,
pura volúpia, gratidão de ser.

António Osório, O lugar do amor e Décima aurora (Obra Poética II)

2009-03-17T00:00:00.000Z

Atravessei contigo a minuciosa tarde
deste-me a tua mão, a vida parecia
difícil de estabelecer
acima do muro alto
folhas tremiam
ao invisível peso mais forte.
Podia morrer por uma só dessas coisas
que trazemos sem que possam ser ditas:
astros cruzam-se numa velocidade que apavora
inamovíveis glaciares por fim se deslocam
e na única forma que tem de acompanhar-te
o meu coração bate

José Tolentino Mendonça

2009-03-13T14:28:00.001Z

Incendeio esta noite o corpo.
Meu sangue vai coagular, compacto. Depois livre na aridez dessas
mãos onde Março caiu como nunca vira.
Rondo-te o fascínio. Espero o fim, o rebentar das vozes e jasmins
ainda quentes sobre o meu ouvido.

Isabel de Sá, Repetir o poema

2009-03-12T00:00:00.000Z

quando partilhares comigo o sabor
de um beijo recorda-te por favor

beijar é acto de dar
e
beijar-te será acto de amar

então se
beijar-te for acto de amor

beijar será o acto
e
tu o amor

Daniel Sant'Iago, Brinco de palavras (ver mais aqui)

2009-03-09T00:00:00.001Z

Dele

me encantaram
seus versos
letras
palavras
magia da alma
me convenceram
seus discursos
oratória
tribuna
verdade, juízos
me comoveram
seus olhos
azuis
de menino
lágrimas
me aqueceram
abraços
inteiros
seu calor
de homem bom
me apaixonaram
seus beijos
intensos
entrega
promessas
de amor

Rosangela Maluf, aqui

2009-03-08T00:56:00.002Z

Dirás que sonho o dementado sonho de um poeta
Se digo que me vi em outras vidas
Entre claustros, pássaros, de marfim uns barcos?
Dirás que sonho uma rainha persa
Se digo que me vi dolente e inaudita
Entre amoras negras, nêsperas, sempre-vivas?
Mas não. Alguém gritava: acorda, acorda Vida.
E se te digo que estavas ao meu lado
E eloquente e amante e de palavras ávido
Dirás que menti? Mas não. Alguém gritava:
Palavras... apenas sons e areia. Acorda.
Acorda Vida.

Hilda Hilst, Do desejo

2009-03-07T00:00:00.000Z

Sinto falta de ti
do riso pelas tardes
(a tua boca um sol)
do sabor a maçã
(a tua língua um beijo)
do cheiro a malvasia
(o teu corpo um perfume)
do segredo de ficarmos calados
suspensos num olhar
a acender o rosto
a devorar a boca
a incendiar o corpo.

Maria Aurora de Carvalho Homem, Discurso amoroso

2009-03-04T00:00:00.003Z

na sala de jantar que pela manhã servia crisânte-
mos e guardanapos de linho bordado sumo de laranja
café com leite croissants a estalar em foguetes de pó
branco e macio. um olhar cinzento coalhado de pôr-
do-sol cruzava entre uma dentada de brioche e um
gole de sumo a minha inquieta melancolia de quem
está longe do mundo e muito perto da água. perto do
paraíso fluvial das veias e dos nervos.

pela transparência duns cortinados de renda traba-
lhada por mãos pacientes e esgotadas de agulhas e
dedais deslizavam nuvens e álamos. gardénias e be-
gónias. gipsófilas e pássaros amarelos. canapés de
ferro forjado. algumas preguiçadeiras de lona azul
e a montanha. alta. robusta e protectora como a ve-
lha criada que solícita e fixa perguntava ao meu
vizinho de olhar cinzento se já podia levantar o ser-
viço. se estava tudo bem. e que o dia se anunciava
bonito. próprio para passear no parque. levasse um
abafo que por aquelas bandas a brisa antes do meio-
-dia era fresca e atrevida.

o olhar cinzento que entretanto folheava o ro-
mance "ENTRE GODOT E A LUA" esperando talvez os
últimos minutos dum sorriso insular ou mais sim-
plesmente o pulsar dum nome que viesse da gar-
ganta para a pele agradeceu a generosidade jovial.
que sim. na sua idade era decerto melhor precaver-se
contra a teoria do vento. não fosse a brisa desviá-lo
para caminhos cegos. pressentimento?

elegante e consciente da minha nostalgia contida
em gestos de fumo. ponte para uma miragem de ne-
núfares e gaivotas. passou por mim. devagar. liber-
dade usufruída por uma elite de marinheiros e con-
versas de cais que nos explora o centro do sensível
e nos deixa a pairar em confiança e simultâneo de-
safio que às vezes é só medo nos ombros encolhidos.
apressadamente segui-lhe a sombra leve e cismá-
tica. sombra estranha elevando-se acima do mar.
dos crisântemos desfolhados pela brisa fresca e atre-
vida que interrompera o canto das cotovias.
não levei abafos nem palavras nem critérios. voei
sobre a erva testando o nascimento dum universo
afectivo que desde a infância me era interdito numa
ecologia de alma que tomava forma e peso na forma
como os seus ombros empurravam a manhã para o
interior do parque.
ultrapassámos em fila indiana ele pressentindo eu
vigiando todas as clareiras. rios. margaridas. pinhei-
ros e todos os girassóis. estávamos longe. eu sabia
que ele me arrastava para um país só dele. onde seria
recebido por piteiras em flor. pessegueiros e videiras.
maçãs e nêsperas. cestos de amoras e damascos. flau-
tas e violinos. trevos e açucenas. o ar ficou mais
denso. carregado de cerejas e perfumes marítimos.
e sedas. e brocados.
de repente uma fonte. uma deusa inca com algas até
às ancas escorria para o chão águas límpidas.
águas envolventes. lágrimas de coral.

o olhar cinzento estava de costas para mim. ambos
sabíamos que era o momento. que teríamos de nos
defrontar. os dois na mesma rede. serenidade íntima.
teia. de quem se aguarda para um liturgia única. de
mel. intemporal.
devagar. sempre devagar fui rasgando a distância
em segundos. em asas. em seixos. em peixes dourados
e na maior antecipação de todos os milagres caímos
sobre os malmequeres enquanto papoilas e campai-
nhas se despenhavam do meu coração para o cora-
ção de Ulisses.
chamei-lhe Ulisses porque não sabia outro código.
disse-lhe que o amava porque era a verdade. disse-me
sem voz que se chamava Fausto. que era filósofo.
casado. pai. sonhador de almas. mentor de obriga-
ções várias. leitor do tempo. jardineiro de palavras
raras. tropicais. carcereiro da luz solar. viajante
eterno das pedras e dos lábios. mendigo altivo da
ternura do trigo e dos pássaros. faca contra a morte.
ironia dum paraíso nebuloso. senhor de idade uni-
versal decifrando sinais de lume em caravanas de
segredos mágicos. que me amava. quarenta anos
mais velho que eu. mefistófoles duma monarquia
de moinhos de trevas e nevoeiro. diálogo de godot
em terras de áfrica procurando d. sebastião. cisne
renascido do útero das ideias e dos conceitos. do
sofrimento analítico que define o real e o espírito
em camadas de coragem e de cautela.
sentados num terraço de luz. virados para uma costa
de baús palmeiras e estevas ouvimos as canções dum
pastor guardando as cabras dos lobos e os lobos dos
homens. mordemos um silêncio de pão fresco. bebe-
mos a chuva que se babava nas orquídeas e traçá-
mos o mapa do nosso futuro com penas de índio e
estrelas cadentes. disse-lhe da minha infância. de-
senraizada. origens lívidas. bibe esfumado. de ris-
cado suave e sujo de terra do quintal. um gato preto
desmanchando as horas de brincar em gritos de
medo precoce. um gigante assumira o papel de gestor
enquanto um rosto de mulher enternecida e ausente
embalara o sarampo. a tosse convulsa e alguns so-
nhos de trapo.
disse-lhe da Maria. de olhos cinzentos como as mu-
lheres em dias de chuva. olhos de Ulisses. falei-lhe do
cigano que me previra um segredo de fogueiras e fa-
cas. estigma de um oceano que agora me deixara ao
alcance do Fausto.

a manhã foi crescendo. o meu desejo também. re-
gressámos ao hotel. de mãos dadas. cúmplices. ven-
cidos do nosso próprio fogo. desistentes da noite e
dos fantasmas de macbeth. subimos ao pino das
marés. estávamos no meu quarto. torre quinhentista
entre o nilo e o tibete. selva virgem. recanto de duen-
des. colina de relâmpagos bordada de soquetes e
laços de renda.
despi-me. à luz dos olhos cinzentos. claridade do
meio-dia. promontório de flores. Fausto possuiu-me
primeiro na memória do sangue. na evidência duma
emoção estilhaçada. na proa dum navio imaculado.
depois quando o meu corpo era uma bola de fogo ar-
dendo das suas mãos para o universo dos violinos
fez-me a única mulher do primeiro mundo. a eva
das águas. moldada por beijos incandescentes. por
dedos de canela desmanchando-me a carne em sí-
labas de ouro que na minha cintura se transfor-
mavam em bicadas de gaivota embriagada.

passou o dia e a noite invadiu-nos a pele arrepiada
de conchas e tesouros. cansados. eternos e unidos
pelo mesmo pudor das veias entumecidas deixámos
que as serpentes encantassem o moinho dos deuses.
acordei inchada de saudade. aranha cheia de sucos
ainda viscosos. doces. Fausto? ninguém. uma ondu-
lação alta afogara os seus cabelos. um deserto de
vento assobiante. sepulcro de mimosas murchas.
um céu frio. um lenço azul esquecido no sofá. um per-
fume selvagem de tabaco e de marujos na minha
nuca. uma violeta na almofada dando cor ao desen-
canto. e uma carta. envelope. prisão. cinzento. papel
espesso. de chumbo. uma assinatura legível. grave.
letra sem música. assunto devassado por uma espin-
garda. sabia o conteúdo. rochas duma falésia cin-
zenta. vagos pássaros rasgando o ar. auditório iró-
nico. península criticando as mãos dadas. o conluio
contra a morte.

vesti-me lentamente. o meu vestido branco de noiva
viúva. decote profundo à procura da nossa atlântida.
violeta nos cabelos. violeta nos olhos. desci à sala de
jantar que pela manhã servia crisântemos e guar-
danapos de linho bordado. pedi um sumo de laranja.
um bule de café bem forte e brioches com manteiga.
o olhar cinzento lá estava. irisado de sol. com algu-
mas nuvens no poente e enquanto a criada roliça e
maternal lhe perguntava pelo passeio do dia an-
terior ia mastigando um croissant de neve e folheando
proust e o tempo perdido. sim. o parque estava lindo
e a brisa era suave.

só então com espuma nos dedos e nevoeiro na alma
rasguei deliberadamente a bainha do envelope cin-
zento. espesso. mortal.
... eva ou isabel ou qualquer nome de índia de rio ou
de fruto tanto faz meu amor. se quiseres. se o consen-
tires. venho dizer-te daquele verão reatado no pe-
rímetro dos teus seios. da enorme gratidão pelos teus
beijos absolvição do meu desassossego oceânico.
contudo fonte ainda límpida.
génese da única raiz para a imortalidade. venho di-
zer-te meu amor. minha casa. floresta ou arrozal.
que quando um homem da minha idade atinge a lua
num salto de rins. tudo fica mais perto. suave. ilo-
calizado. então o difícil é permanecer. reconstituir
a ponte para os ramos arbustos. macias obsessões
onde existimos inquietos e angulosos. sonhos gigan-
tes que nos algemam ao instrumento do prazer.
sensação precisa de sonhos e fossos.
... dirás meu amor. meu anjo. minha fada irreverente.
que nada disto te interessa. que tens urgência de
mim. que te devo amar numa prolongada adoles-
cência sem escritas organizadas. largar tudo. sen-
tir-te crescer. instalar-me na tua alegria de plumas
e mosaicos cintilantes. mas helena. safo. isabel ou
fénix branca. venho dizer-te adeus. assim. intima-
mente. e este adeus comedido. esclarecido e simples
é a primeira prova de amor em toda esta minha vida
de cigano. filósofo ou sonhador de almas. ou pere-
grino dos lírios.
... deixo-te o meu fôlego mais ligeiro. todas as plan-
tas que o sono nunca poderá dissolver...

quando levantei o olhar para o olhar cinzento uma
névoa pesada envolvia a mesa. os guardanapos de
linho. os crisântemos. as chávenas de barro vidrado.
apenas uma violeta apunhalava a sala de jantar
que pela manhã servia pequenos almoços.
a criada robusta. protecção da montanha fixa e
terna. limpava todos os vestígios do olhar cinzento.
arrumava a minha dor em armários de carvalho.
e novos crisântemos assinalavam o enterro de qual-
quer esperança. lá fora no parque verde demais para
o outono que subitamente invadira o buçaco um
gato preto arranhava as folhas dum proust esque-
cido sobre os malmequeres.
pedi uma chamada para lisboa. pedi a conta. a raiva.
o cansaço. a desistência. combinei encontrar-me no
bosque de bolonha com o Bruno. que não levasse
livros. nem perguntas. muito menos o sorriso. ape-
nas o gesto seguro de me rasgar o vestido branco.

Isabel Mendes Ferreira, A mais loura de lisboa

2009-03-03T00:00:00.000Z

Amo o teu túmido candor de astro
a tua pura integridade delicada
a tua permanente adolescência de segredo
a tua fragilidade acesa sempre altiva

Por ti eu sou a leve segurança
de um peito que pulsa e canta a sua chama
que se levanta e inclina ao teu hálito de pássaro
ou à chuva das tuas pétalas de prata

Se guardo algum tesouro não o prendo
porque quero oferecer-te a paz de um sonho aberto
que dure e flua nas tuas veias lentas
e seja um perfume ou um beijo um suspiro solar

Ofereço-te esta frágil flor esta pedra de chuva
para que sintas a verde frescura
de um pomar de brancas cortesias
porque é por ti que vivo é por ti que nasço
porque amo o ouro vivo do teu rosto

António Ramos Rosa, Antologia poética

2009-03-02T00:00:00.002Z

    Talvez que o que eu lhe dissera sobre o homem tivesse ti-
do uma repercussão abrupta,         tal era a distância de ex-
periência que nos separava. Não havia em mim qualquer luci-
dez cínica e arrepiante, como se desejar ter um homem fosse
criminosamente uma ilusão.
    Não.
    De modo algum. Falara-lhe apenas, antecipando a necessá-
ria deslocação do toque. Vê-la tocar no tecido
fez-me lembrar,
ou pensar
que nela alguma memória habitaria mas tão diáfana e subtil
que, por comparação, lhe seria difícil iniciar um esboço de in-
ventário, dar nomes aos objectos, ou objectos aos nomes
falar da brevíssima ou levíssima diferença que sobressaísse,
mas onde cada coisa haveria de aparecer lentamente,
tacteando.
___________enquanto a mão percorria o espaldar, vi formar-se
lentamente uma diferença imanente,
uma presença ausente
que já antes lhe roçara o corpo,
e se esvaíra.
    Olhei-a no rosto,
o meu olhar encontrou-a a roçar-se pelo vestido
pensei que estivesse nua,
que apenas o vestido a vestisse, ou que o vestido apenas a ves-
tisse,
acreditei que falasse um nome,
que o falasse abruptamente,
sabendo que é infinita a violência da mulher,
como é infinita a sedução do vestido que a veste,
não sabendo, nós mulheres, pela primeira vez o digo,
qual é em nós a substância,
a mão que roça pelo espaldar,
ou o tecido branco que cobre de atributos a própria mesa.

    Se o toque não for decidido,
e o medo nos invadir,
não terei palavras para lho dizer.

    Como dizer-lhe que uma lâmpada se funde inesperada-
mente
que um prato cai sem darmos por isso, quando isso é a própria
queda,
que uma voz desaparece repentinamente de nos falar
que um afecto é, de facto, tudo (mas não de tudo quanto o
prende)
que teria gostado de escrever romances
se o tempo não existisse
que se o toque fosse indiferente apenas existiriam atributos
ou, se preferes, enquanto acaricias esse espaldar só haveria
vestidos,
e o corpo onde o deixarias
sem ter, sequer, a noção de afecto a quem o dar,
não olhes para mim com esse olhar.
    Sem uma memória decidida,
as coisas desconhecidas fluctuam.
    Sim, imagino.
    Disse-lhe, soletrando todas as letras,
o cheiro fasto que se desprende do espaldar é de um homem,
odor denso, de um homem incómodo, embaraçoso, opaco.
    «Quem gostarias de ver a teu lado?»

Maria Gabriela Llansol, in O jogo da liberdade da alma

2009-03-01T00:00:00.001Z

Pelas paredes cheira ainda à tua pele cutânea.

Mas desde que te foste
estar aqui é oco, cansativo, uma espera.
E às vezes
(como se tivéssemos chorado)
respirar custa.

Sobretudo nada apetece.
Sair para a rua? Ir então em frente a repetir os passos
passear nas avenidas a espaçar as horas
dispersar a espera?

Tudo cinzento. Choverá?
Aqui é que não fico. No quarto onde dormimos
o espaço sobra, e cada coisa já morreu ou está a mais.

Em toda a casa uma violência subterrânea:
a tua ausência.

João Habitualmente

2009-02-25T00:00:00.000Z

Faltas-me. Se aqui estivesses isto não seriam
palavras. Um trinco por dentro, essa ilusão
de voltar a ti olhando os papéis, desconheço
o que de mim resta quando as horas quase trazem
o silêncio e a boca se abre, faz a passagem
do teu corpo a um corpo que aproveita
a substituição que não sabe. Mudaremos o tempo
>para nenhuma exigência, faltas-me quando estás
a caminho, já oiço os teus passos subindo
no fundo da escada. Amanhece. Nos sonhos
que não sou capaz de lembrar vens tocar-me
nos ombros e dizer ainda não são horas, ainda
não é alba. As palavras faltam-me, vou
calar-me nas duas voltas da chave, este papel
apagado, sujo da ausência dos teus gestos.

Helder Moura Pereira, De novo as sombras e as calmas

2009-02-24T00:00:00.000Z

Minhas mãos não são minhas mãos
são pássaros rasando a tua pele nua

são voos planados descobrindo céus
imagens loucas de total candura

Minhas mãos somente
inventam barcos e partem à procura
das tuas mãos nas minhas.

Bernardete Costa, aqui

2009-02-22T00:00:00.000Z

O jardim na planura muito quente
evocava outras ruas
polvilhadas de verde e de museu.
O ventre do navio enchia-se de sol,
parecia-lhe real
na linha circular do horizonte.

"Volta", pedira ela,
sem saber qual o monte
de mais eco.

Ana Luísa Amaral

2009-02-21T00:00:00.001Z

Sabes?, um outro tempo e outro lugar clamam
a água, o verde, a sofreguidão do sémen,
a insidiosa curva dos meus braços.
Lanço as sementes à terra úbere,
mergulho as minhas raízes na seiva do vento
e ergo-me sobre o mesmo manto azul que, de ti
a memória me traz.

Como te amo assim, indefinidamente plasmada
no silêncio!

Bernardete Costa, aqui

2009-02-20T00:00:00.003Z

Baise m'encor, rebaise-moi et baise
Donne m'en un de tes plus savoureux
Donne-m'en un de tes plus amoureux;
Je t'en rendrai quatre plus chauds que braise.

Las te plains-tu? ça que ce mal j'apaise,
En t'en donnant dix autres doucereux,
Ainsi mêlant nos baisers tant heureux
Jouissons-nous l'un de l'autre à notre aise.

Lors double vie à chacun en suivra
Chacun en soi et son ami vivra
Permets m'Amour penser quelque folie;

Toujours suis mal, vivant discrètement,
Et ne puis donner contentement,
Si hors de moi ne fais quelque saillie.

Louise Labé (1522-1566)

2009-02-19T00:00:00.001Z

Vai deitar-te. Precisas de dormir. Depressa.
E muito. Amanhã é dia de acordares cedo.
Muito cedo. Vais viver muitas horas. No trânsito.
Quantas vezes já te repeti o mesmo? Vai lá.

É só mais um bocadinho. O tempo de fumar este cigarro.

Até parece que te não quero comigo. Tal a insistência.
Mas é só porque gosto de ti. Estranho este querer que
te vás para teu bem. E mal meu. Ou que fiques para meu bem.
Mas, lá no fundo, nem uma coisa nem outra eu quereria.
Nunca estou contente com o que tenho. Serão todos assim.
Como eu. Eu sei. Não é novidade. Vai deitar-te. Vai lá.

Só mais um bocadinho. O tempo de acabar o cigarro.

Seria mais feliz se eu não fosse capaz de querer mais e melhor.
Provavelmente. Não ficaria insatisfeito. Bastar-me-ia a mim próprio.
Não precisava de te ter mais. Mas, querer-te mais e melhor é como
desejar algo que me complete.
Como se ao possuir-te eu fosse mais ser.

Só mais um bocadinho. Acabei de fumar há tão pouco tempo.

Filosofices minhas a uma hora destas. Deixa-me entrar.
Adormeceríamos. Precisamos de dormir. Depressa. E muito.
Amanhã seria dia de acordarmos cedo. Muito cedo.
Para podermos viver muitas horas. No trânsito.
_

Só mais um bocadinho.
Depois vamos tomar o pequeno-almoço.
O fim-de-semana continua hoje.
Segunda-feira.

Mateo (pseud.), aqui

2009-02-18T00:00:00.001Z

A mulher que escutas na janela do tempo
lavra a dor com um vibrante sorriso interior
cantando a melodia do não dito
com a língua dos silêncios encontrada

a chama desse corpo aceitou o infinito azul
e renasceu com a magia de um templo antigo
quebrando os muros com a subtil harmonia dos anjos
e se nos seus dedos vislumbras o azul e em seus olhos uma ferida viva
dir-te-ei que o sorriso transmutou a dor ao encontrar-te
na unidade originária dos poemas
na bondade nua que nutres com as mãos

e a janela solitária entreaberta revelando o ar
é agora uma porta aberta para o mar
descobrindo a magia do tempo horizontal

Gisela Ramos Rosa, Vasos comunicantes

2009-02-17T00:00:00.000Z

sobes à minha frente
a nudez dos pés tacteando os ruídos
do soalho antigo
no sótão o sol está a pôr-se
e tu vais estender-te longamente na colcha
com uma pequena chama ardendo sobre a púbis
mas agora sobes ainda
e os meus olhos de insecto seguem-te
enquanto nos seus milhares de lâminas
a luz dos teus joelhos se repercute
será que quando chegar junto de ti
já tudo se consumou?
durará o dia mais uns instantes,
ou voarão as asas do desejo
para além das janelas, livres na noite?
tu sobes sempre, e atrás de ti
os meus dois olhos assassinos.

Vítor Oliveira Jorge, Os ardis da imagem (aqui)

2009-02-16T00:00:00.000Z

As frésias desprendem o perfume
ao fim da tarde. Nesta casa
está tudo limpo e silencioso.
Sentada no sofá escrevo
ao pensar que te entreguei
o meu nome, alguma biografia,
a intimidade.

O sol vai e vem, conforme
as nuvens permitem. Sinto-me
talvez cansada, exausta
de desgosto pela tua partida.
Há um torpor, uma sonolência
e as minhas canetas,
o caderno. O amor sempre
presente.
Não devia lamentar-me,
tenho tudo e, no entanto,
ficou-me um buraco negro
no coração.

Isabel de Sá, Repetir o poema

2009-02-15T00:00:00.000Z

Poiso na tua memória. Sorris
Nem tocas com a mão para não me
afugentar
Imóvel fico da tua cor

Teresa Rita Lopes, A fímbria da fala

2009-02-14T00:15:00.000Z

Já não há luz para lançar mais um galho ou enraizar-se
No orgânico. Essa ausência é determinante para a sua
Escolha. O jardim entra em contemplação, ou ainda, em
Escuta do murmúrio que tilita sob a noite: ________«Ler-te
Mansamente. Amar-te mansamente. Inverter-te a química
Da intensidade e nela repousar o pensamento que te
Permite. E, quando assim, lamber-te o fulgor em que
Me abismo _________________________________________.»

Maria Gabriela Llansol, O começo de um livro é precioso

2009-02-13T00:00:00.000Z

É bem triste e dolente este meu canto
que de tanto calar o que sente
já não sabe mais dizer,
que dóis mais hoje no meu peito
porque ausente
e respirar é dor que te move tão
lentamente,
como se aqui estives adormecido
no meu peito para sempre.
A viagem não finda neste caminhar,
nesta canseira de te querer guardar,
te proteger de tudo
quanto é pranto e de gozar contigo
dos ínfimos prazeres que ainda
alcanço, é esperança minha
e segredo também.
Perto dos lábios dançam
os teus dedos, falenas estonteadas
dos beijos que te dei,
pequenas luzes nesta noite
onde me visitas,
e a tua sombra desaparece-me
entre os braços, e nada dói
porque o silêncio é vestido de mulher
que nada espera,
porque te tem.

Lídia Martinez, Um adeus perfeito

2009-02-12T00:48:00.001Z

estou com um dos homens que eu amo. Hoje, o
mais próximo, e que escreve; que eu amo através do
coração da inteligência; sua companhia preciosa não
deseja envolver-me senão muito docemente, com o seu
ouvido; ouvido de que eu receio a sombra, o discerni-
mento, como se não cresse ainda na persistência da mi-
nha duração. Virá o dia em que sem esse mais, sem es-
se menos, o nosso conhecimento será precisamente ra-
sante. Por agora, é ainda uma banda em declive.

Maria Gabriela Llansol, Causa amante

2009-02-11T14:53:00.000Z

- Sim – digo-te, pousando as mãos nos teus joelhos: - Desejo encontrar alguém que
me ame com bondade, e saiba ler.
-Alguém que queira ressuscitar para ti?
- Sim, alguém que tenha para comigo essa memória.
Alguém que deixe espaços entre as palavras para evitar que a última se agarre à
próxima que vou escrever
Alguém que admita que a cartografia dos animais e da pontuação não está ainda
estabelecida
Alguém que eu possa ler diferentemente depois de me ler
Alguém que dirá aos animais e às plantas que nem sempre serão servos
Alguém que ao nos amarmos se reconheça de matéria estelar

Maria Gabriela Llansol, O jogo da liberdade da alma

2009-02-10T00:00:00.000Z

What strikes me as most arresting about a lover’s face is the way I see it every day; always the same yet totally wonderful every time. Think of a painting. One soon tires of looking at it. An astoundingly beautiful screen can be placed right in front of ones eyes, yet one pays it no attention. By comparison, a lover’s face is infinitely more arresting. One tries always to find the good points among all the ugly furniture one find oneself surrounded with. And one finds that ugliness, in a way, is a natural phenomenon worthy of attention too.

Sei Shonagon (966-?), The pillow book (trans. by Ken Richard, 2003)

2009-02-09T00:00:00.000Z

há um braço na extensão do dedo. um par de mãos. de dedos.
há um sopro.
estendido até ao limite do som. há qualquer coisa a amarrar o tempo.
há um corpo. um caminho a descer na invenção do braço. há um passo.

Maria Quintans, Apoplexia da ideia

2009-02-07T00:00:00.001Z

Que dias tão cheios de água! E de frio!
Recordas-te das bilhas de barro? Das nossas avós.
E da água fresquinha? Dominasse eu o poder e estes dias
teriam maior moradia numa parte dos dias de muito calor.
E de humidade.
Esta minha ambição de reter o sol na eira. E a chuva no nabal.
Coisas!

Estive a contar as mensagens trocadas. Noite adentro.
Quantas. Tantas. Muitas. Famintas. Sedentas. Sôfregas.
E não respondi à última porque a senti húmida. Molhada.
E porque me adentravas.
Coisas. Loucas!

Numa noite ou numa tarde destas, de chuva e de frio,
podíamo-nos cobrir com uma manta virtual e quentinha.
E fazer soar e suar. Como o calor húmido que nos sufoca.
E nos cola à pele.
Coisas loucas. De um doido!

Os planos e as expectativas perturbam-me quando
me meço no tempo. Pela frente, já me faltam dias.
Não sofro na espera quando quero a descoberta.
Mas neste hoje não há muito lugar a amanhãs.
Coisas loucas de um doido. Adivinho!

Eu sou especial? Nem penses nisso. Adão de carne e ossos.
E algures uma alma. Que ama. Que sente. E se ressente.
Coisas loucas de um doido adivinho. De sensações!

A tua e a minha vontade. As duas.
Mas da minha sei eu. E tu também.
Coisas loucas de um doido adivinho de sensações. E de desejos!

Que dia tão cheio de humidade!
Não foi assim toda esta noite?
Tão molhada e tão húmida?

Mateo (pseud.), aqui

2009-02-06T00:00:00.000Z

A solidão
despe
mais fundo
que o amor.
                   O amor
                   inventa
                   sempre
                   novas
                   vestes
novos disfarces
novas fantasias
                   O corpo
                   só
                   é mais nu

Teresa Rita Lopes, A fímbria da fala

2009-02-05T00:00:00.000Z

Em agosto a pluralidade das palavras pode ser de aço -
como pinceladas de carvão bagos de uvas que
amortecem os passos
de um sonho ou de um desmaio.

nada resiste ao tépido ardor de quem se consome pelos
campos da desordem.
somos pequenos de mais para tear.
o mundo combate-se com bombas de silêncio.
a garganta aquece tudo o que se esquece -
somos tão grandes para dizer nunca.

Isabel Mendes Ferreira, Canto chão

2009-02-04T00:00:00.000Z

Hoje vou levantar-me e vou estar contente com todos os meus actos.
Vou andar, vou correr, vou gritar
vou beber água, comer terra, vou comer o ar
e vou respirar, respirar.
Vou ter consciência do meu sangue
consciência de que o meu sangue desce
sobe, entra, sai do meu coração pontual
e no momento em que me cruza o cérebro enche meus olhos de terra.
Vou andar por mim dentro em visita.
Vou considerar todos os recantos, as comissuras, os favos, os ritmos, os
sonidos, os frémitos as pausas.
Vou estar contente com o meu corpo, com os meus gestos
vou estar contente com o meu rosto, satisfeita com o desenho dos dentes,
com a curva das unhas, com a espessura dos cabelos.
Vou ver-me ao espelho e achar que está bem e estar contente.
Vou olhar os olhos e ver a profundeza prismática da íris sem temor, vou
considerar a curva das pestanas, das sobrancelhas, a linha quebrada do nariz,
da boca, as fendas móveis dos lábios, a expansão do queixo.
Vou olhar o rosto e vê-lo, vê-lo mesmo, inteiro, corpo inteiro de uma
tangência outra.
Vou olhar-me toda e vou ver a terra com os seus continentes, suas ilhas, seus mares, seus rios, montes, lagos, florestas, prados, desertos, cavernas, fossos,
precipícios.
Vou olhar-me toda e ver a terra em órbita, nas minhas órbitas o sentido
do mundo, meus olhos globos húmidos, terra azul, retina do espaço.
Vou andar, vou correr, vou gritar, vou beber água, vou comer, comer o ar
e vou respirar, respirar.
Vou ter consciência.
Vou mastigar a vida com a boca, com todas as minhas bocas, minhas línguas,
meus dentes de dentro
Vou agarrar com todas as minhas mãos, tudo abraçar, tudo abranger, tudo
apertar, cerrar, cingir pela cintura e tudo comer, assimilar, em tudo entrar,
penetrar, tudo solver, engolir, em tudo penetrar
Vou penetrar-me, a mim própria ter-me, ter-me
Vou a mim própria abrir-me, meu próprio sangue dar-me, meu coração
palpar-me
Vou a mim própria ser-me, vou respirar-me, rir-me, vou-me a mim própria
abrir-me, a mim própria despir-me, vou nadar-me, correr-me, gritar-me,
a mim própria dançar-me, com meu sangue banhar-me, vou chorar-me,
com meu amor afogar-me, com minha angústia ferir-me, com meu sono
dormir-me, com meus sonhos minha esperança erguer-me, com minha loucura
endoidecer-me, pelas minhas veias fora vou gritar-me
Vou gritar, gritar até que eu vomite esta boca de terra que me aterra,
me enterra, me afunda
Vou gritar por ti oh Sigma
até que tu me oiças e possas chamar-me pelo meu nome!

Ana Hatherly, Poesia, 1958-1978

2009-02-03T00:00:00.003Z

Sabia que uma vez exposta a fragilidade sobreviria uma sensação de ser estranha no teu mundo. Temendo o rasgão irreparável, preferi a revelação aberta da minha essência. E a ausência pesou-me o dia inteiro como se algo me fora atado às costas da alma.
Sabia que teria de partir como tantos, porque mais potente que todo o desejo era o fado. Desvendei sem pudor a história, entre carinhos para lá do tempo oferecido. Sabia que encontrara um ser sem máscara, que a cada intervalo se aproximava.
Sabia-o bem demais e o medo instalou-se. Sabia da paixão, das mágoas e do sentir. Do mar, da relva, da mosca, das labaredas por vir…
Imersa na toca dos sentires em tudo aplico a maior paixão para esquecer o corpo que de certo modo, já amo.

E sei que me recuso a perder-te e ao que já tenho, ainda que te instales à força no silêncio.

Marta, no Citadel (16.12.2007)

2009-02-02T00:00:00.000Z

foi só por ti que me fiz da cor do musgo
em ti me rendi -
nada ficou à sombra dos lábios.
foste o flanco o bordo o sentido das nuvens
a ondulação do grito.
em ti fiz a tempestade - devolve-me o abrigo.

Isabel Mendes Ferreira, Canto Chão

2009-02-01T00:00:00.000Z

Todas as noites me despeço de ti
como se existisses nos meus gestos.
Construíste, pedra a pedra.
o circuito fechado de um pretexto ausente.
Agora, já não és senão o falso alarme do meu corpo.
Ocorrem-me, até, palavras de um sossego
de pétalas e penso no amor
como se de uma fraude se tratasse.
Sou o pão e o vinho de um festim de contradições.
Tenho, no sangue, um ciúme liquefeito
que transtorna os caminhos de exígua claridade
onde as palavras perdem o sentido.

Graça Pires, Labirintos

2009-01-31T00:00:00.000Z

Morre-se de tanta coisa
Quanto a mim         morro-me de ausência
Morro-me solitário num trilho de noite insone
esvoaçando com um zunido de estrelas e rolas brancas      morro-me
com a lepra do silêncio alastrando por entre o cio adocicado das abelhas
e o estertor amarelo verde da terra         morro-me num gotejar de
pequenas casas oblongas, que para sempre enfeitam o meu bosque, onde
tu não pousas já nos balcões suspensos da minha espera
morro-me com todo este céu a cair-me por entre os dedos; pedacinhos
de memória pendurados para uma oferenda estéril, estéril e inútil
morro-me também da vastidão do frio impresso nas farpas aceradas
da melancolia, onde um minúsculo grão de neve peregrino derrete,
persistente, na bandeja dos caminhos levantados, para que neles possa
enfim desenhar a música dos dias tristes, quando tu, sem eu saber
porquê, nem te aproximas nem acenas
              ah sim, também se morre de silêncio

Victor Oliveira Mateus, A noite e a voz

2009-01-30T00:40:00.000Z

Inscrevo [/me/te] no rasar do solo e no cheiro a terra revolta e vísceras espraiadas ao sol radioso de um dia inscrito num sorriso – invisível – matinal perfurado o éter e percorrida a distância.
Ou percorro [te] as coxas bem feitas e quentes a implorarem o toque, a pele acetinada e macia eriçada de desejo implícito, os olhos em contraluz iluminando crepúsculos e adivinhando o voo rasante das aves…

[Lobriga-se na penumbra a entre-abertura das pernas por entre lençóis. Adiado é o tacto. Na (im) permanência]

Ou sorvo [te] em pequenos goles o travo agridoce dos [teus] lábios. Como marés. Tempestuosas. E é nessa espuma dos dias – estilhaçada de encontro a muralhas imaginárias –, que [te] encontro no adiado de um sábado à tarde. Quando a noite se põe e o dia é a resultante de uma estranha intercepção entre vários pontos de horas, e estas são apenas somatórios de momentos. Em que os corpos se tocam. E possuem.

António José Pinto Correia, aqui

2009-01-29T11:39:00.000Z

Para siempre, tal vez ; el desaliento
quiere dejar sus ecos agotados
al pie de un árbol. Vuelven de callados
viajes buscándote, detrás del viento.

¡Oh, para sempre ya !Sobre un lamento
los pájaros de amor van desgarrados,
perdidos, hasta el cielo. En todos lados
la noche me recibe, así, sediento

casi como la muerte, en la neblína
del extremo del alma que me encuentro
atada sobre el cuerpo, que termina.

Nada más que quererte, disgregando
las nubes en sus días, hacia el centro
de un circulo olvidado, amor, llamando.

Juan Rodolfo Wilcock

2009-01-28T13:27:00.000Z

Fiz de ti um caminho de palavras inúteis
e estremeço ao cruzar de um passo que me
parece teu.
levo-te comigo embora de nada me sirvas,
nem para agarrar a mão ou apoiar o braço.
Aprendo, acasalando a angústia à ausência
e o sentido a tudo o que não tem, que os dias
movem-se por entre assopros desesperados e risos
que são livres e que a noite se espraia
sem entusiasmos, magoando-me os seios.
É assim que percorro as ruas e que
me deito. A viagem continua
a passear-me por dentro de um silêncio
que estala como o cristal ou as lágrimas.
de nada serve contar as ESTRELAS e os
bichos constelados, se não partilhamos esse
lúdico brincar. o Céu tem um nome na
tua língua e outro aqui.
A luz que nos observa e nos revela deixou de
ser a mesma. Foi um adeus perfeito a tudo
o que sorria à nossa volta.

Lídia Martinez, Um adeus perfeito

2009-01-27T00:00:00.002Z

Hoje, perguntando onde estás, e o
que fazes, ouço as palavras tristes
da solidão que me responde, sem
nada me dizer, ao dizer-me tudo.

O que fazes e onde estás, pergunto
ao silêncio que me deixaste; e ouço
em mim a resposta, num eco que
vem de ti, perguntando por mim.

E neste espelho que entre mim e ti
a ausência constrói, outro espelho
reflecte o vazio da sua imagem, até

esse infinito em que a minha pergunta
te responde, para que me devolvas
o eco em que as nossas vozes se juntam.

Nuno Júdice, O breve sentimento do eterno

2009-01-26T00:00:00.000Z

Como cantar o amado?

Quem ama
fica cheio de não-saber
não pára de procurar

Entrevendo o fulgor do êxtase
percorre o rio do sangue
conhece os horrores da guerra íntima
toda vermelha e crua
fértil em rupturas
incessante nos ataques

Não
nenhum rosto materno sobre o nosso debruçado
nos consolaria
se houvesse esse rosto
essa ternura impossível de entender

Nada nos pode consolar
do excessivo peso do amor
que oprime como a noite
cheia de não-saber
como tudo o que é divino
e inventado

De facto
não amamos como as flores
totalmente simples na sua entrega
Quando amamos
deixamos de ser o que somos
transfigurados pelo desejo
que mata
destrói
violenta tudo

E perscrutando a noite
que a si própria se escava e aplaina
amando
fitamos a intermitência das estrelas
deslumbrados por um brilho extinto
que fere com lentidão sideral
o ermo íntimo do nosso coração

Inatingível sempre
e como tal desejado
o verdadeiro amado

Ana Hatherly, Rilkeana

2009-01-25T00:00:00.000Z

Tu te buscas en mí.
Yo escribo para ti.
Es mi trabajo.

Gonzalo Rojas

Como falar dos teus olhos
hoje
quando me viste?
E como falar dos meus
nesse langor súbito
para a tua face
em fogo?

Como dizer esta ferida acesa
esta tristeza incolor
na alma da minha alma?
Como descrever todas as formas
quando a mim chegas
com tantas palavras novas?

Como dizer-te o quanto dói
saber
que nada fica para sempre?
E que apesar disso
enquanto nos tocamos
é para ti que escrevo
sempre...

Victor Oliveira Mateus, A noite e a voz

2009-01-23T00:00:00.001Z

Acordas líquido no teu sangue sobre meu sangue
de asas paradas
Acordas distante e próximo e cantas-me o cântico sem fundo
Cantar amigo inimigo cantar dobrado que desde a infância
escutei
E amo-te amo-te sem saber o objecto amado
Sem esquecer todo o óleo derramado em tuas mãos pesadas
De bens que não são os meus
E contudo tudo é amor incoerente e real e que se reconhece
Sem coragem de romper os linhos do amanhã
E não te amo não não se ama esta ferida de mistério
que se sente em já saudade de barro húmido
lavrando no beijo a secura da humilde pele
E eu sei o que é amar e ser amada meus olhos limpos
não dizem adeus.
E os deuses não esperam

Matilde Rosa Araújo, Voz nua

2009-01-22T00:00:00.000Z

Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro
Ergo as pálpebras e tudo volta a renascer
(Acho que te criei no interior da minha mente)

Saem valsando as estrelas, vermelhas e azuis,
Entra a galope a arbitrária escuridão:
Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro.

Enfeitiçaste-me, em sonhos, para a cama,
Cantaste-me para a loucura; beijaste-me para a insanidade.
(Acho que te criei no interior de minha mente)

Tomba Deus das alturas; abranda-se o fogo do inferno:
Retiram-se os serafins e os homens de Satã:
Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro.

Imaginei que voltarias como prometeste
Envelheço, porém, e esqueço-me do teu nome.
(Acho que te criei no interior de minha mente)

Deveria, em teu lugar, ter amado um falcão
Pelo menos, com a primavera, retornam com estrondo
Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro:
(Acho que te criei no interior de minha mente.)

Sylvia Plath, trad. de Maria Luíza Nogueira

2009-01-21T00:00:00.001Z

Pensar é encher-se de tristeza
e quando penso
não em ti
mas em tudo
sofro

Dantes eu vivia só
agora vivo rodeada de palavras
que eu cultivo
no meu jardim de penas

Eu sigo-as
e elas seguem-me:
são o exigente cortejo
que me persegue

Em toda a parte
oiço o seu imenso clamor

Ana Hatherly, O pavão negro

2009-01-20T00:00:00.000Z

um dia eu gostava de pensar que partiste para evitares ver a minha morte um dia eu gostava de pensar que és capaz de amar tanto. queria conseguir dizer. mas estou cansada de dizer coisas bonitas, acho, de verdade, que elas estão só comprometidas com os afectos de quem fica. e ficar, quando se vê partir, é ter o lugar desabrigado na estação. é ficar incomunicável com quem parte e com uma distância desajustada ao corpo que era próximo e que vai ficando cada vez mais pequeno ao longe, tão pequeno que se torna um infinitesimal ponto na linha de visão. e é a esse ponto que se acena, como um palhaço velho no circo, que limpa triste a máscara de tintas ao espelho e sabe que não há muito por onde sorrir. como um palhaço que perde a deixa e sabe que não cativa, mas mesmo assim continua a pedir que a banda toque. o amor eterno solta as últimas notas, preso à saliva de um trompetista mal pago, ao suor de um baterista com fome e ao melancólico suspiro do domador de leões a escutar a um canto. o amor eterno, garatuja, fífia, nota ao lado, o rosto do amado recolhido como tenda depois de fim-de-semana, decalcado na terra, disposto ao último acto. o vento. e mais nada. nem uma palavra tua que realmente me diga alguma coisa de verdade. que brilhe. demos um salto sem trampolim, para a queda.

Ana Salomé, aqui

2009-01-19T00:00:00.000Z

Sem nada acrescentar, fecho os olhos lentamente
e deixo o corpo arrefecer.
Este silêncio é uma adoração, uma oferta,
não suscita suspeitas.
(meu deus, pensava eu assim toda enrolada em mim:
é a tua oferenda! Fica incógnita nesta terra,
no meu peito de argila seca, riscada no
seio esquerdo. Dor fresca que não passa e me cose.
Me descoso na axila, é perto do riso, sempre me
ato numa lagrimazinha nisto tudo).

Uma gaze íntima me protege do frio
que reúne a pele uma à outra.
(ai, que tu vieste aqui matar, para sempre!)
Ficas unido neste golpe à minha pele.
Este silêncio pesa 4cm, e a tua dor, amor?

Podemos dizer a beleza guardando o silêncio.

Lídia Martinez, Um adeus perfeito

2009-01-17T00:00:00.001Z

Não é já tempo para sonhos
nem para os trabalhos do amor
e nem sequer para as palavras.
Outrora falavas de tantas coisas falavas
e de toda a parte chegavas
no meio de aventuras de cores e de estrelas
e de paisagens marinhas
ao meu corpo chegavas.
Viagens já não existem agora;
quanto tempo passou desde o último mar.

Dimitra Mandá, O momento do amor

2009-01-16T00:00:00.002Z

A última vez que te vi não te vi
prometi que sim que serias o sempre
o outro que me faz outra que me remete o troco de nenhuma troca
o reverso do verso que não escreves
a carta que não chega porque tu chegas de repente
quando só te espero pelo fim da tarde
e tu vens ao romper da noite
manso e sereno cheio de palavras esquecidas
no quarto de hotel onde sempre te vi e nunca te prendi

a última vez que te vi
foste o único que perdi
perdidos os laços
achados os compromissos
identificadas as teias
certas as redes
os trilhos de uma estrada que te afasta
que nos afasta.

e prometi-te um romance
uma "casa" cheia de água
uma cascata de imagens
a enorme metáfora que tu alinharias pelo fio da voz
pela cor dos quadros
pelo azul azul que um dia te amei.

a última vez que te vi
partias.
como sempre. sempre em despedida obediente.
certo e eficaz tomaste o caminho do vento
e por lá te demoras em letras e títulos e retratos
cinzentos, não como tu, que és de luz
mas como eu fiquei da última vez que te vi
ausente
batida pelas folhas em branco
apagada no cinzeiro
e sempre de frente para o rio.
a última vez que te vi
fizeste-me em flor.

Isabel Mendes Ferreira, Canto chão

2009-01-15T00:00:00.000Z

Somos a carne de um fruto atordoado. Somos o dia aparatoso
nas escadas, depois navios ancorados carregados de bruma.
Bebemos o sangue dos poentes como animais incrédulos
de morrer.

Quando tens frio, risco-me como fósforo na tua pele ondu-
lada. E dá-se o acidente nas gavetas.

As tuas pernas afogam-se em poços de água, eu tenho os bra-
ços engessados numa parede violenta - porém beijamo-
-nos na boca lenta da madrugada.

O meu nome acordou povoado pelo teu nome.

Vasco Gato, A prisão e paixão de Egon Schiele

2009-01-14T00:00:00.000Z

Estou-te grata por não me protegeres
por não te ter quando de ti preciso
por não seres firmamento para a Ursa Menor
nem bengala e bastão para me defenderes.

Por cada pontapé te estou agradecida
que me faz avançar para mim
no meu caminho. Tenho que o andar só.
Estou-te grata. Facilitas-me a vida.

Estou-te grata pela tua cara linda
que para mim é tudo e nada mais.
E também por não ter que agradecer-te
senão este poema e alguns outros ainda.

Ulla Hahn, via A Dispersa Palavra

2009-01-13T00:00:00.002Z

Un espejo en la sombra
suele aguardar un repentino advenimiento.
Pero a veces se pierden
el aliento y el color de los ojos
y la costumbre de mover las manos,
y entonces no sabemos qué es aguardar siquiera.
Sucede cuando no estamos seguros
de ser el reflejado por los escaparates;
cuando giramos la cabeza
hacia quien no nos ha llamado y sonreímos.
Sólo aquello que amamos nos distingue
en medio de la noche.
Es amar y tender las manos
lo único que, por tanto, puede hacerse.
Suele ocurrir en mayo o junio,
cuando el sol va muy alto
y buscamos con ansiedad entre los árboles
sin saber con certeza qué,
y nos inquietamos diciendo «cuánto tarda»
sin habernos citado antes con nadie.

Sólo aquello que amamos
es capaz de decirnos quiénes somos.
Suele ocurrir en mayo o junio,
y hay quien se enamora de sólo una palabra
y quien se enamora de uns labios cerrados.
Pero es preciso andar sin preguntar adónde
hasta sentir la voz que llama desde lejos,
y que repite un nombre que ignorábamos,
y ese nombre es el nuestro,
y es a nosotros a quien llama.

Antonio Gala, Poemas de Amor

2009-01-12T00:00:00.002Z

À noite as tuas palavras
não são as tuas palavras, aquelas que de dia usas, quando nem nos
conhecemos e o disfarce é um regato de água fétida por entre os
refugiados
À noite as tuas palavras são tão diferentes:
trazem-me o silêncio das coisas raras
ensinam-me a sedução dos horizontes ávidos de luz
desvelam-me o teu corpo, tão esplendorosamente branco, no
cadenciado ritmo das antigas deserções
O mesmo com os teus olhos – também à noite tão diferentes:
ardem como ilhas num vasto oceano de ondas paradas, nossa
imensidão que nem nos traga nem nos salva
Enfim, à noite nada de ti coincide contigo
mas isso ninguém o sabe, nem sequer tu... apenas eu que aqui o
escrevo, enquanto espero um outro anoitecer

Victor Oliveira Mateus, Pelo deserto as minhas mãos (conheça mais aqui)

2009-01-11T00:00:00.000Z

Diz-me, silêncio, em ruídos permanentes
singelamente confusos primitivos -
que mão estender à voz que ouvida não
fala comigo ou com ninguém, silente:
Devo tocar como quem chama e pede?
Ou agarrar o que não fala ainda
senão por gestos quase imperceptíveis?
Esperarei perguntas sem resposta?
Responderei perguntas não faladas?
Diz-me, silêncio, em ruídos de que és feito,
como entender-te quando és corpo humano.

Jorge de Sena

2009-01-10T00:00:00.001Z

Procurei-te
na lisura das palavras
no limiar do silêncio
de onde brota a justa claridade
como só em um tempo antigo
e remoto

Procurei-te
por teu nome de infância
nu aberto ao tempo
fosse noite ou dia
ao vento e à chuva
para te dizer do amor

Maria Albertina Mitelo, Entre pássaros e o mar

2009-01-08T00:00:00.000Z

Onde está quem amamos quando amamos
outro corpo de fogo em movimento?
Pra que abismo corremos pra que enganos
quando as promessas são poeira ao vento?

De que matéria alheia mal tentamos
fugir quando a verdade mora dentro
de alguém a cujo céu nos entregamos
numa noite de sonho e de tormento?

Ainda somos humanos se traímos
por instinto um amor de tantos anos
e só àquele instante obedecemos?

Ainda somos humanos? Ou seremos
a febre que há no sangue quando vimos
de súbito morrer num corpo e vamos
em busca do inferno que merecemos?

Talvez por um momento então sejamos
sonâmbulos fantasmas do que fomos
reflectidos num espelho que não vemos

Ou talvez nesse corpo descubramos
a memória da alma que perdemos
pra sempre no momento em que transpomos
a fronteira dos gestos quotidianos
e ao sabor de um desejo destruímos
todas as intenções todos os planos,
em nome dos prazeres mais supremos
na noite em que deixamos de ser donos
do nosso próprio corpo e abandonamos
angústias e remorsos e partimos
em busca da manhã que não sabemos

Onde está quem amamos quando somos
mais do que humanos? Mais? Ou muito menos?

Fernando Pinto do Amaral

2009-01-05T00:00:00.000Z

as minhas mãos já não voam.
pelo toque das tuas perderam-se inertes
mexem-se por dentro dos gestos exteriores
isoladas pelas escamas da loucura
bichos secos pelo ardor do vento
andam à roda do teu corpo invisíveis e áridas.

são pincéis manchados de vermelho cativo
indícios sangrentos sem culpa formada
ficam-se pelos agravos de um tempo grave.

as minhas mãos foram julgadas à revelia
pelo crime sedoso de te buscar.

por tanto te amar foram condenadas à tempestade
e nada sobrevive ao anel da saudade.
nem as tuas mãos. magras. competentes.

Isabel Mendes Ferreira, A pele

2009-01-03T00:00:00.000Z

Tu disseste para eu guardar o silêncio neste quarto. Para que nada dissesse, nem o teu nome. O teu corpo ondulava e eu aceitei a ausência. Disseste para eu nada pedir, para não nomear, não ter nenhuma palavra, nem exclamação, nem sorrisos, para não estar morta também. Para te responder com as mãos, silenciosas, os dedos a baterem-te como a chuva, tão de leve.

Estás suspenso, leve e suspenso e quente, portanto vivo, que surpresa! Só te envolves no berço, sem palavras, como antes delas, com o rosto amado a devolver-te um sinal de reconhecimento. Voltas a fechar os olhos, aninhas-te nos meus braços como se não me visses nunca, como se eu não existisse fora desse abraço por dentro. O meu cheiro como uma palavra acariciando a criança em ti, toda, e a curva da nuca abandonada. O peso tímido da tua cabeça a furar-me a pele, a quebrar-me o peito. Mordes a memória do leite, mexes os lábios, dói-me a secura. Não digo nada, o queixume é já desejo. Tem de ser plano e eterno este tempo, como se a morte pudesse roubá-lo se o dissesse. Não me pedes nada, e nem ousas a violência.

Ocultas tudo para que seja como antes do sono, um mergulho lento, desmembrado, com a aprovação de todos. Os lábios são doces, não procuram, conhecem a felicidade, provam com a língua, provam mais, redondos, enrolados, enormes como o quarto, com a cama que se afunda e nos leva, líquidos, desfeitos um no outro, numa celebração comum, silenciosa, não nomeada. Um abraço sem gestos, só um equilíbrio ténue, frágil.

Escorregamos sem esforço, não sei onde caímos, é a tua memória que nos guia, é o meu silêncio, todo o consentimento e o dom do teu acolhimento para que tudo aconteça longe daqui, sem eu nunca saber onde me levas e vou.

Lídia Martinez, Um adeus perfeito

2009-01-02T00:00:00.001Z

Trarás contigo o ritual do prazer, exilado nos teus passos.
Já te aceno deste longe, ou deste sonho,
com o mesmo lenço branco do passado.
Não tragas sombras, te direi, enquanto procuro,
nos teus olhos, a lembrança de dias festivos.
Talvez uma súplica.
Talvez um aviso.
Talvez, tão só, um desejo
de luz ancorado em meu olhar.

Graça Pires, Uma certa forma de errância

2009-01-01T00:00:00.002Z

Apenas te he dejado,
vas en mí, cristalina
o temblorosa,
o inquieta, herida por mí mismo
o colmada de amor, como cuando tus ojos
se cierran sobre el don de la vida
que sin cesar te entrego.

Amor mío,
nos hemos encontrado
sedientos y nos hemos
bebido toda el agua y la sangre,
nos encontramos
con hambre
y nos mordimos
como el fuego muerde,
dejándonos heridas.

Pero espérame,
guárdame tu dulzura.
Yo te daré también
una rosa.

Pablo Neruda

2008-12-31T00:00:00.000Z

Mais um ano está cumprido.
De repente, implacavelmente, o tempo
arrancou as suas folhas,
a vertiginosa sucessão dos números.
Despenharam-se os relógios, as clepsidras, as
varas do sol.

Gritei, contorci-me, explodi no ar como
as canas de fogo.
Mas não havia cor.
As sombras, a sombra do mal, a sombra do
medo,
a sombra da nostalgia,
adensaram os contornos da minha vida.

Desejei morrer tantas vezes,
Viajei entre baldios, colhi plantas sem nome,
quebrei os corais do último sonho,
debrucei-me em varandas que davam apenas
para a cidade das trevas.

Bebi todos os vinhos,
tudo o que nascia dos cactos, do absinto, das
juníperas alucinadas,
da cevada dos países frios.

Devorei palavras sem sentido, orações,
rosários de pérolas negras,
liturgias que jamais responderam à extrema
solidão do homem.

Abracei um corpo de inocência perdida e
estremeci,
e esse corpo estremeceu na inquietude da
minha vida desesperada.
Talvez fosse amor esse agitar de asas,
esse brilho de lantejoulas enlouquecidas.
Não sei.

Havia uma praça onde os cães adormeciam,
sem endereço, sem dono,
sem os antigos passeios pelos prados da alegria.
Aí estavas tu, josé,
meu amigo de desumana voz,
a guardar o meu sono, a angústia das suas praias.

Mas não dizias nada.
Eras o único caminhante desses planetas para
onde eu partia,
sempre que Deus me chamava,
com a sua urgência inexplicável.

Penso sempre no seu trono de jóias raras,
sob as árvores frondosas,
e procuro a sua mão sobre a minha fronte,
sobre o meu pensamento de casas puras.

Já não tenho casa.
Fiz do desabrigo um imenso campo de anis e
flores altas.
A minha cama é essa planície onde os
animais se deitam, sem pensar em nada.
Por isso não quero a mentira dos povos, as
estátuas de bronze,
as armas brancas atrás das costas.

Quero um barco de papel, um espelho de
água, um lago.
Mais nada.

José Agostinho Baptista, Esta voz é quase o vento

2008-12-30T00:00:00.000Z

por ti encheria o quarto de rosas
se ontem tivesses vindo de rosa

pus a música de Puccini
a fruta toda brilhante
os lençóis de neve
a almofada aberta como gostas, em forma de ostra.

o espelho reteve a memória do
primeiro momento. ele próprio restauro da tua pele solar.

também ele litoral ardente
mordendo-te a nuca em pontadas de mel.
também ele cúpula da minha saudade húmida.
cópula madura de tanto esperar.

por ti tudo teria sido rosa
se ontem quando me invadiste o quarto
o teu sexo trouxesse rosas.

Isabel Mendes Ferreira, A pele

2008-12-29T00:00:00.000Z

vou buscar-te ao fim da tarde,
porque a noite só escurece contigo ao
meu lado, porque a noite aprende por ti
o caminho aberto das estrelas

vou buscar-te ao fim da tarde,
e verás como preparei a casa, como
escolhi a música, como, enfim, espalhei
os objectos mais impressionados contigo,
os que ganharam vida por se interporem
na espessura estreita que vai do meu
ao teu coração

e não mais te devolvo, correndo todos os
riscos de não amanhecer nunca
numa loucura propositada por ti

não mais te devolvo,
ocuparás o mundo debaixo e sobre mim,
e não haverá mais mundo sem que seja assim

valter hugo mãe, pornografia erudita

2008-12-28T00:00:00.000Z

Tudo renegarei menos o afecto
e trago um ceptro e uma coroa,
o primeiro de ferro, a segunda de urze,
para ser rei efémero
desse amor único e breve
que se dilui em partidas
e se fragmenta em perguntas
iguais às das amantes
que a claridade atordoa e converte.
Deixa-me reinar sobre ti
o tempo apenas de um relâmpago
e incendiar a erva seca dos cumes.
E se tiver que montar guarda,
que seja em redor do teu sono,
num êxtase de lábios sobre a relva,
num delírio de beijos sobre o ventre,
num assombro de dedos sob a roupa.
Eu estava morto e não sabia, sabes,
que há um tempo dentro deste tempo
para renascermos com os corais
e sermos eternos na sofreguidão de um instante.

José Jorge Letria, Variantes do Oiro

2008-12-25T00:00:00.001Z

Neste Natal, Deus venha amado, desarmado, disposto a conter as iras do velho Javé e, surrupiado de fadigas, derrame diluvianamente sua misericórdia sobre todos nós, praticantes de pecados inconclusos. Venha patinando pela Via Láctea, um sorriso cósmico estampado no rosto, despido como o Menino na manjedoura, mãos livres de cajado e barba feita, a pedir colo a Maria e afago a José. Traga com ele os eflúvios das bodas de Caná e, a apetitar nossos olhos famintos, guisados de ovelhas e cordeiros acebolados, sêmola com açafrão e ovos batidos com mel e canela. Repita o milagre do vinho a embriagar-nos de mistério, porque núpcias com Deus presente, assim de se deixar até fotografar, obnubila a razão e comove o coração.

Venha neste Natal o Deus jardineiro do Éden, babelicamente plural, disposto a fazer de Ló uma estátua de açúcar. E com a harpa de Davi em mãos, salmodie em nossas janelas as saudades da Babilônia e faça correr leite e mel nos regatos de nosso afeto.

Neste Natal, não farei presépio para o Javé da vingança nem permitirei que o peso de minhas culpas sirva de pedra angular aos alicerces do inferno. Quero Deus porta-estandarte, Pelé divino driblando as artimanhas do demo, acrobata do grande circo místico.
Minha árvore não será enfeitada com castigos e condenações eternas. Nela brilharão as chamas ardentes da noite escura a ensolarar os recônditos do coração. Venha Deus a cavalo, a pé ou andando sobre os mares, mas venha prevenido, arisco e trôpego e, sobretudo, desconfiado, à imagem e semelhança de minha indigência.

Enquanto todos comemoram em ceias pantagruélicas, vomitando farturas, iremos os dois para um canto de esquina e, amigos, dividiremos o pão de confidências inenarráveis. Deus será todo ouvido e eu, de meus pecados, todo olvido, pois não há graça em falar de desgraça num raro momento de graça.

Neste Natal, acolherei Deus no meu quintal, lá onde cultivo hortaliças e legumes, e darei a ele mudas de ora-pro-nóbis, coisa boa de se comer no ensopado de frango. Mostrar-lhe-ei minha coleção de vitupérios e, se quiser, cederei a minha rede para que possa descansar das desditas do mundo.

Se Maria vier junto, vou presenteá-la com rendas e bordados trazidos do sertão nordestino, porque isso de aparecer senhora de muitas devoções exige muda freqüente de trajes e mantos, e muita beleza no trato.

Que venha Deus, mas venha amado, pois ando muito carente de dengos divinos. Não pedirei a ele os cedros do Líbano nem o maná do deserto. Quero apenas o pão ázimo, um copo de vinho e uma tijela de azeite de oliva para abrilhantar os cabelos. Cantarei a ele os cantos de Sião e também um samba-canção. Tocarei pandeiro e bandolim, porque sei das artes divinas: quem pontilha de dourado reluzente o chão escuro do céu, e provoca o cintilar de tantas luzes, faz mais que uma obra, promove um espetáculo. Resta-nos ter olhos para apreciar.

Desejo um Feliz Natal às bordadeiras de sonhos, aos homens que prenham a terra com sementes de vida, às crianças de todas as idades desditosas de maldades, e a todos que decifram nos sons da madrugada o augúrio de promissoras auroras.

Também aos inválidos de espírito apegados ciosamente a seus objetos de culto, aos ensandecidos por seus mudos solilóquios, aos enconchavados no solipsismo férreo que os impede de reconhecer a vida como dádiva insossegável.

Feliz Natal aos caçadores de borboletas azuis, artífices de rupestres enigmas, febris conquistadores a cavalgar, solenes, nos campos férteis de sedutoras esperanças.

Feliz Natal às mulheres dotadas da arte de esculpir a própria beleza e, cheias de encanto, sabem-se guardar no silêncio e caminhar com os pés revestidos de delicadeza. E aos homens tatuados pela voracidade inconsútil, a subjetividade densa a derramar-lhes pela boca, o gesto aplicado e gentil, o olhar altivo iluminado de modéstia.

Feliz Natal aos romeiros da desgraça, peregrinos da indevoção cívica, curvados montanha acima pelo peso incomensurável de seus egos pedregosos. E aos êmulos descrentes de toda fé, fantasmas ao desabrigo do medo, néscios militantes de causas perdidas, enclausurados no labirinto de suas próprias artimanhas.

Feliz Natal a quem voa sem asas, molda em argila insensatez e faz dela jarro repleto de sabedoria, e aos que jamais vomitam impropérios porque sabem que as palavras brotam da mesma fonte que abastece o coração de ternura.

Feliz Natal aos que sobrevoam abismos e plantam gerânios nos canteiros da alma, vozes altissonantes em desertos da solidão, arautos angélicos cavalgando motos no trânsito alucinado de nossas indomesticáveis cobiças.

Feliz Natal aos que se expõem aos relâmpagos da voracidade intelectual e aos confeiteiros de montanhas, aos empertigados senhores da incondescendência e aos que tecem em letras suas distantes nostalgias.

Feliz Natal a todos que, ao longo deste ano, dedicaram minutos de suas preciosas existências a ler as palavras que, com amor e ardor, teço em artigos e livros. O Menino Deus transborde em seus corações.

Frei Betto

2008-12-22T00:00:00.002Z

Para sempre em azul

1. Já disse que estou cansada, farta desse argumento estúpido. Que
me interessa a tua idade, os teus filhos, os teus oito netos e uma
mulher que desde sempre te arrumou as camisas no lugar certo
e te acompanhou na morte das tias, no casamento da Rita, no
baptizado do João, te comprou a gravata a dar com o blazer.
Estou-me nas tintas para esse caixote de fotografias, a aliança
dobrada, o carro a meias, os juros acumulados na conta da
reforma, o primeiro namoro, o único namoro, as noites de natal
e os presentes sugeridos. Quero lá saber das amarras de trinta
anos de um casamento igual ao de trinta milhões de outros, ou
por acaso a tua magnífica ingenuidade te faz acreditar que és o
único homem a quem acontece o fascínio da última viagem?

2. Já pensaste que amanhã nem sequer resistiremos ao pó, que
outros irão em romarias de alguma disponibilidade devidamente
apontada, depositar um magro ramo de flores numa qualquer
cidade de mortos, e que nem na memória dos filhos ultrapassa-
mos a linha da dor que o tempo amortece?

3. Já pensaste que ninguém recupera o brilho, o fulgor da pele,
o fio do prazer, a sede do gesto, a alegria do coração a pular,
a adolescência do amor?

4. Eu sei, já me disseste vezes sem conta que és o filho pródigo
do teu medo, o operário forçado da tua solidão partilhada, o elo
inquebrável de uma imensa cadeia dourada e alcatifada pelos
compromissos sociais, o patriarca frágil de um sistema de refor-
mas velhas de mil anos, o homem com um passado ligado à
relva do seu pequeno jardim.

5. Mas também sei que me amas, que te revês na minha fuga ao
tempo, que cresces no meu sonho onde o lugar do amor é só
planícies e montanhas onde nenhuma casa nos espera, nenhum
móvel para mudar, todos os silêncios podem ser sedução ou
ponto final.

6. E depois quem te pode garantir que na manhã seguinte ainda
estarei ao teu lado para te dar o cigarro e dizer que são horas
da assembleia-geral, rir do teu pijama às riscas, irritar-me com
a tua obsessão pela pasta de dentes meticulosamente espremida,
dizer-te não te esqueças de telefonar à Zeca, e assistir ao teu nó
de gravata bem comportado? E depois como terás a certeza da
minha felicidade, eu tão jovem, tão acessível ao desejo, tão livre
para escolher o restaurante, o perfume, o quadro, o sexo?

7. Confessa António que te assusta a impotência, o desejo encolhido
ao canto das virilhas, escondido entre duas pregas rugosas, amor-
talhado entre músculos flácidos, sem aquele arrojo juve-
nil de que tanto te orgulhaste aos vinte, trinta anos de pujança
sexual.

8. Confessa que tens medo do espelho, que fazes a barba a correr
para não te defrontares com as rugas, o cansaço, os lábios secos,
as maçãs do rosto descaídas, os dentes postiços, o cabeço comple-
tamente branco, o tempo a rir-se de ti e com ele o olhar cínico
e acusador da mulher que abandonaste por uma miragem.

9. Eu sei que já viste este filme e na altura até o achaste credível
e elogiaste o realizador, o argumento, a representação, e na tua
voz clara e pausada fizeste uma sinopse ao teu mais íntimo ami-
go, e ficaram os dois bebendo descafeínados, trocando opiniões
muito analíticas, muito ilustradas por comentários tipo, pois é, a
gente perde sempre o último combóio ou por medo ou subserviên-
cia ao que não é importante mas é funcional.

10. E foram cada um para as suas moradias voltadas para o mar
da serenidade conformada, para a conta a prazo da velhice a
dois, cinco, ao cão, à bicicleta no canto da garagem.

11. Eu sei que dois mais dois são quatro, que o mundo já era antes
de mim, que a vida tem de ser gerida pelos polícias da norma-
lidade, que tudo tem um preço, que o tempo tudo apaga, que
há regras que valem e fazem o ouro, mas não quero saber. Aliás,
ninguém quer saber de ninguém. É tudo mentira, António, tudo,
nada resiste à claridade. Todos os contornos se desfazem contra
a faca do irremediável e nenhum gume corta mais fundo que a
vontade de ser, o terrível desejo de viver neste tempo enquanto
os olhos vêem, o coração bate, a pele exige.

12. O resto, é o que virá depois de mim, depois de nós, depois das
sombras se coserem às escarpas da memória, e essa é tão breve
que nem com sílabas de aço se passa à eternidade.

13. Por isso insisto na autonomia de realizar o meu filme sem fil-
tros especiais nem montagens em estúdios sofisticados. Construí
o meu palco sobre o rio e todos os dias desaguo no vertiginoso
estuário da coragem, doa a quem der, o último barco a passar
há-de ser o meu, nem que tenha todos os dias, todos os instantes
de dobrar o cabo da angústia, porque sabes António, ao leme
deste querer, mais do que eu manda o desejo de gritar, de acon-
tecer.

14. Quero lá saber do porta-chaves ou da máquina de lavar que já
não lava, ou do imposto profissional, ou das férias em Itália,
o teu fato precisa de ir para a lavandaria? e isso é importante?
Amanhã é outra lua, deixa-me ler este artigo sobre moda, vai
chover? eu vou comprar um disco de Jazz.
Sim, é tão bom passear na praia, perder o pé na areia, encontrá-lo
cheio de cascas de búzios, mergulhar nua, correr contra o vento,
chegar a casa e encontrar-te. És tão bonito assim, azul, azul até
ao infinito. Amo-te.

15. E é verdade, António, todos os filmes são possíveis. Isso, vamos
sair, vamos ao cinema ver Bergman, melhor, vamos fazer amor...
estava só a ver se te irritava, sabes como eu gosto de te acicatar,
afinal, estamos tão velhos e gastos meu amor.

16. Como foi bom envelhecer contigo... Aconchegar a noite na con-
cha das tuas costas, beijar nos teus dedos a renda da ternura.
Amo-te tanto, António. Fica comigo neste quadro.

Isabel Mendes Ferreira, Ponto Final

2008-12-21T00:00:00.001Z

Como se nada pudesse alterar o percurso de uma paixão,
enfeito os ombros de mimosas e mudo de perfume, para
inquietar quem roce os meus cabelos.

Chegaste: trazias nos olhos toda a claridade
das manhãs da tua infância
e um sorriso de menino triste no contorno da boca.
Chegaste: o meu olhar propício ao teu olhar.
A marca da sede nos meus lábios.
Um frio perturbado, coagulando-me o sangue e o sexo.
Chegaste: lembras-te como, em nossas mãos,
se insinuou um rio e, sem tréguas, os dedos
deslizaram, lentamente, adivinhando o começo
da nascente em nossos corpos?

Graça Pires, Reino da Lua

2008-12-20T00:24:00.000Z

Apoia a tua cabeça adormecida, amor,
Tão humana sobre o meu braço descrente;
O tempo e a febre consomem
A própria beleza das
Pensativas crianças, e o túmulo
Mostra que a criança é efémera:
Mas, nos meus braços, até ao romper do dia
Deixa que a viva criatura jaza
Mortal, culpada, mas que para mim
É toda a beleza.

A alma e o corpo não têm limites:
Para os amantes quando jazem
Sobre o seu permissivo e encantado declive
Num habitual desfalecimento,
Grave é a visão que Vénus envia
De uma sobrenatural compaixão;
Amor universal e esperança;
Entretanto, uma visão abstracta desperta
Entre os glaciares e as rochas
O êxtase carnal do eremita.

A segurança e a fidelidade
Passam ao bater da meia-noite
Como as vibrações de um sino
E aqueles que são elegantes e loucos erguem
O seu pedante e enfadonho apelo:
A mais pequena moeda devida,
Tudo o que as temidas cartas auguram,
Há-de ser pago, mas desta noite
Nem um murmúrio, nem um pensamento,
Nem um beijo nem um olhar se hão-de perder.

A beleza, a meia-noite, a visão que morre;
Que os ventos da madrugada ao soprarem
Suaves em redor da tua cabeça sonhadora
Mostrem um dia de boas-vindas
Que o olhar e o coração palpitante abençoem,
Que achem suficiente o nosso mundo mortal;
Que meios-dias de aridez te encontrem alimentada
Por poderes involuntários,
Que noites de afronta te deixem passar
Vigiada por todos os amores humanos.

W. H. Auden, trad. de Maria de Lourdes Guimarães

2008-12-19T00:00:00.000Z

Em ti
Me espera
A prima-
vera.

Porém
Não vejo
A quem
Desejo,
Nem donde
Responde
Quem chamo.

Aonde
Se esconde
Quem amo?

Carlos Queiroz, Colóquio Letras, nº 2